EL MACASAR

Negroponte y la felicidad

2012-01-30T01:20:00.000+01:00

Fotografía cedida generosamente por JJ Merelo

No se si sabéis quien es Nicholas Negroponte y la verdad es que yo no estaba muy segura hasta que hace unos días ha estado en Granada en el encuentro MÁS DIGITAL, que engloba dos citas, la Conferencia Internacional de Software Libre y el Encuentro de Dinamizadores de los Centros Guadalinfo. He leído en la prensa varios reportajes sobre él y sus intervenciones en estas jornadas y, aunque muchas de estas informaciones no las he entendido, otras no sabía de que estaban hablando y el resto me sonaban a chino, sí me he enterado de lo que ha dicho en las entrevistas porque hablaba clara y sencillamente.

Ha alabado mucho a Granada, a su nivel de informatización, a la red Guadalinfo, el Software Libre del amigo JJ, las ideas de los jóvenes emprendedores y se ha sentido “como en casa” en una cueva del Sacromonte, ya que vive en una isla griega, en un pueblo del siglo X. Pero lo que más me ha llamado la atención es algo que dice en una entrevista con Javier F. Barrera, parte de la cual reproduzco aquí.

J.F.B. –Ha conocido de primera mano, en una serie de encuentros organizados, a los representantes de la sociedad granadina y andaluza. ¿Cómo resumiría sus inquietudes? ¿Qué preguntaban?

N.N. –Hubo muchas preguntas. La típica clase de preguntas que hacen los economistas, los empresarios. Sorprendentemente, al final de la comida del jueves (en el Parador de San Francisco), hubo una última pregunta excelente. Maravillosa.

J.F.B. -¿Y de que trataba esa pregunta?

N.N. –Planteaba el tema de la felicidad. Me preguntaba como podemos ser más felices con la tecnología. Nunca me lo habían preguntado. No es solo esto. Esta misma mañana, una periodista encantadora me ha vuelto a preguntar durante su entrevista por la felicidad. Increíble. Mi reflexión es que en esta región hay una propensión a la felicidad. Le preocupa la felicidad. No se si tanto como en Bután, que tiene un índice que es el PIV (algo así como “Índice de la Felicidad del País) Pero lo cierto es que hay que distinguir entre la felicidad y el placer, que se encuentra en un buen vino, la comida, el sexo o los amigos. Pero la felicidad surge por el significado que nos da la vida.

Esta Navidad, cuando una amiga me deseaba felicidad, yo dije que esa palabra me parecía demasiado grande, que me conformaba con menos. Pues bien, de ese tipo de felicidad creo que es de la que habla Negroponte, de ese acomodarnos en nuestra realidad, de crear nuestra propia realidad. Siempre he pensado que cuando no podemos cambiar lo que nos rodea, las circunstancias en que vivimos, tenemos que cambiarnos a nosotros mismos en relación con ellas, tenemos que reflexionar sobre nuestra vida, asumir sus limitaciones y sacar el mayor provecho de ellas. Esa es la única forma de no caer en las depresiones que tan corrientes son en nuestra época, la única forma de que podamos sentirnos deprimidos pero sin entrar en lo patológico. Es lo de aquel libro tan conocido de Lou Marinoff, Más Platón y menos Prozac. O sea, más reflexión y menos pastillas.

Este post es libre, igual que la foto que incluye.

La vereda

2012-01-23T01:40:00.001+01:00

Una señora conocida me dijo un día hablando de Rocío Jurado: Me gustan las coplas que canta porque son “de mucho drama”. Y tenía razón. La copla, nuestra copla andaluza, es un auténtico muestrario de todos los dramas que se pueden dar entre las personas. Amores contrariados, hijos sin padre, traiciones a destajo, amantes sin derechos civiles ni Seguridad Social… Cualquier situación en la que haya un culpable y una víctima está contemplada en la copla.

Sin embargo, hay algo en lo que no se suele reparar y que yo creo debería ser objeto de un estudio profundo: los problemas de incomprensión que nos plantean estas letras, las incógnitas que sus autores dejaron sin aclarar.

Tomemos como ejemplo la copla Cinco farolas, de Ochaíta, Valerio y Solano, que han interpretado cupletistas famosas de todos los tiempos, desde doña Concha Piquer hasta la actual Isabel Pantoja, pasando por la ya mencionada Rocío Jurado. Vamos a oírla con atención antes de entrar a analizarla.

Aquí tenemos a un señor y una señora que viven en casas colindantes o cercanas, unidas por una vereda (más concretamente, vereíta) que tiene hierba o no la tiene según se transite por ella. Hasta aquí vamos bien, porque todos sabemos que la hierba no crece si se la pisa con frecuencia. Pero esto nos plantea una pregunta: ¿Es que esa vereda es particular para sus casas? Porque parece que si no la pisan ellos no la pisa nadie. Lo cual nos lleva a otra incógnita: ¿La vereda está en el campo, en un pueblo o en la ciudad? De eso no nos dicen nada. O sí, pues nos dan una pista con esas cinco farolas. Pista que despista más que nada, ya que tanta farola junta no es muy propia de una ciudad… pero tampoco de un pueblo y mucho menos del campo. Si, al menos, fueran faroles, podrían ser de adorno en la fachada, pero ¿farolas? No se, no se…

Como somos personas de mundo, caemos en la cuenta de que al otro lado del charco se le llama vereda a lo que aquí es acera y esto nos abre una nueva vía de investigación. ¿Es una vereda en el campo o una acera, sea de pueblo o de ciudad? Sin embargo, nada en esta historia nos lleva a suponer que se desarrolle pasado el océano, por lo que quizá debamos abandonar esa idea.

Retomemos por tanto las cinco farolas, que están alumbradas por cinco luceros azules. Raro, ¿no? Comúnmente, la luz de las farolas oculta a los luceros, pero estos deben ser muy brillantes cuando alumbran a las farolas. ¿O será que las farolas están apagadas y son los luceros los que alumbran? No. Está claro que esas farolas lucen, ya que más adelante se nos dice que se apagaron.

Pasemos por alto los amores de este señor y esta señora que, al parecer, terminaron como el rosario de la aurora después de cinco largos años de ir y venir por la vereda, obviemos también a ese pregonero que no sabemos quien es ni lo que pregona y vamos ahora a fijarnos en el papel que desempeñan las vecinas (o vecindonas) en esta historia.

Son vecinas que hablan mucho, lo dice claro, y que a una de ellas le gusta dar malas noticias, pues ¿a santo de qué irle con el cuento a esta señora de que el de la vereda va a casarse con otra? Son ganas de incordiar y meter la pata, de conseguir que la señora se enfade y haga cualquier locura, que ya está hablando de cordeles en la garganta y eso me da mala espina. Mujer, déjalo estar, pues lo mismo el de la casa vecina, cuando se le pase el arrebato de la boda vuelve a darse paseítos por la vereda camino de la otra casa mientras contempla las farolas y los luceros azules. Que ya se sabe que el hombre es un animal de costumbres y han sido cinco años, nada menos. Cinco añitos cabales, para más señas.

Resumiendo. Que esto puede ser bonito y bien cantado, pero claro, lo que se dice claro, les puedo asegurar que no está.

Relaciones humanas

2012-01-16T12:22:00.001+01:00

Hay quien opina que los correos no es necesario contestarlos e, incluso, ni siquiera abrirlos. Según esto, la próxima vez que me cruce a un conocido por la calle miraré para otro lado para no saludarlo y cuando un amigo o un vecino llame a mi puerta no voy a abrirle, aunque se desangre delante y luego tenga que limpiar la mancha.

¿Qué no es lo mismo? ¿Por qué no? Se trata simplemente de las relaciones entre las personas, de que tú eres tú y yo soy yo, de que podemos tener edades distintas, culturas diferentes y distinto concepto de la vida, pero que ante todo somos seres humanos nacidos para la comunicación, destinados a entendernos por el medio que toque en cada momento de la Historia, desde las señales de humo a la telepatía.

En este momento disponemos de un medio maravilloso que nos pone en contacto casi en tiempo real, pero algunos han decidido que no, que ese medio tiene unas reglas distintas en las que podemos ignorar a las personas que se dirigen a nosotros simplemente porque esas personas están utilizando un lenguaje binario o porque su palabra aparece escrita en una pantalla luminosa. Pues permitidme que os diga que por ese camino no llegamos a ninguna parte. Bueno sí, llegamos a una deshumanización total, al aislamiento, ya que esas personas terminan por negarse también al diálogo por otros medios.

Autobombo

2012-01-11T11:15:00.004+01:00

Si miráis el archivo del blog, podréis ver que en el año 2011 he publicado 58 posts, lo cual es todo un récord para mí. El primer año, como empecé en octubre, solo fueron 17. En 2009, me ajusté aproximadamente a lo que me había propuesto de una publicación semanal, en 2010 me quedé un poco corta con 50, pero este año he batido mi marca con esas 58 entradas, que han podido ser más largas o más cortas, más interesantes o menos, pero en las que siempre he puesto todo mi interés y mi ilusión por comunicarme con vosotros, por haceros partícipes de lo que pienso, siento o veo a mi alrededor.

No se cuanto tiempo podré resistir con ese ritmo, pero sí os digo que voy a intentarlo, a pesar de que el desánimo algunas veces se apodera de mí, sobre todo cuando echo una mirada a los posts antiguos y las ausencias se hacen más evidentes.

Reflexionando

2012-01-05T14:28:00.001+01:00

Por fin ha terminado la Navidad y ya solo queda que esta noche los Reyes Magos traigan regalos para los buenos y carbón para los menos buenos. A los malos nada de nada, que hasta ahí podían llegar las cosas.

Y para completar el ciclo navideño, sugiero que reflexionemos un poco con este artículo del teólogo José María Castillo que me parece interesante. Se titula NAVIDAD, ¿DOGMA O FORMA DE VIVIR? y dice cosas como esta:

Si planteo estas preguntas, no es porque yo ponga en duda la verdad de lo que dicen los evangelios. No lo pongo en duda. Lo que me pregunto es el significado que tienen. Los relatos de la infancia de Jesús, ¿presentan hechos históricos que sucedieron tal como se cuentan? ¿o lo que presentan son relatos simbólicos que contienen un mensaje religioso? Si son hechos históricos, nos enseñan verdades que los creyentes las han de saber y creer. Si son hechos simbólicos, nos ofrecen experiencias de vida que los creyentes han de asumir como las convicciones que guían su vida y sus costumbres.

Os animo a leerlo, que es cortito y claro.

Día de la Toma

2012-01-02T11:19:00.003+01:00

Hoy, 2 de enero, en Granada es el Día de la Toma, el día en que se conmemora que hace justo 520 años el rey nazarí Boadil el Chico entregó a los Reyes Católicos las llaves de Granada y partió llorando hacia su exilio en las Alpujarras, de donde más tarde tuvo que marchar camino de África.

Desde tiempo inmemorial se ha celebrado este día en Granada una ceremonia consistente en un acto en el balcón principal del Ayuntamiento y otro en la Capilla Real delante de los sepulcros de los Reyes, con una comitiva de autoridades que va de un lugar al otro. Cuando yo era niña, el acto en el balcón del Ayuntamiento tenía un carácter festivo y nuestros padres nos llevaban a la Plaza del Carmen para contestar ¡Queeeeee! cuando el concejal de turno tremolaba el pendón de los Reyes Católicos. Decía tres veces ¡Granadaaaa! y a cada una contestábamos ¡Queeeeeee!… y luego: Por los ínclitos Reyes Católicos Don Fernando V de Aragón y Doña Isabel I de Castilla. ¡Viva España! ¡Viva Franco! (entonces) ¡Viva Granada! Y a cada uno de esos vivas contestábamos también a todo pulmón: ¡Vivaaaa! Y nos íbamos tan contentos sin pensar en nada más que si el concejal lo había hecho bien o se había equivocado, o qué demonios sería eso de ínclitos. Ahora creo que, como es lógico, en vez de Franco se nombra al Rey y también se añade otro viva a Andalucía por aquello de la comunidad autónoma, pero ya ha dejado de ser una fiesta para niños porque casi siempre la lían los de la ultraderecha peleándose con los de la ultraizquierda y seguro que este año meten la nariz también los del 15M que se apuntan a un bombardeo.

Y es que desde hace unos años nos hemos puesto a cuestionar esta celebración, por lo que cada año tenemos un comunicado de Granada Histórica y Cultural a favor de ella como referente del momento en que Granada se incorporó a la civilización de Occidente y otro comunicado –o varios- de distintas asociaciones que califican a esta ceremonia como racista, fascista, xenófoba, excluyente, humillante para los musulmanes y no se cuantas cosas más. Incluso, en una ocasión se publicó un manifiesto que firmó Carlos Cano (que también se apuntaba a todos los bombardeos) y que tuvo mucha repercusión dando lugar a la canción del paisano que lleva por nombre Moros y cristianos.

Lo malo es que algunos años la cosa ha pasado a mayores, pues a los defensores pacíficos de la ceremonia se han sumado grupos de ultraderecha de toda España que acuden a la Plaza del Carmen con ganas de camorra y terminan por chocar con los otros grupos o con las fuerzas del orden. También se ha dado el caso de que detractores del acto insulten a los militares que toman parte en él, produciéndose situaciones muy tensas.

Mientras, los distintos ayuntamientos han tratado de contentar a todos añadiendo y quitando partes a la ceremonia, intentando cambiarle el nombre sin el menor éxito, haciendo otros actos “multiculturales” en distintos sitios, sumando a la comitiva un tipo con chilaba, alfanje y cara de no saber qué pinta allí, o subiendo a la Alhambra a morirse de frío recitando poemas árabes.

Pero el resultado de todo esto es que ya los padres no llevan a sus hijos a ver tremolar el pendón por miedo a los incidentes y esta costumbre festiva e inocente se perderá por desconocimiento de las generaciones venideras, pues ya hay jóvenes que van por las noches de botellón sin haber contestado nunca ¡¡Queeeee!! un 2 de enero en la Plaza del Carmen.

Nochevieja

2011-12-30T16:44:00.010+01:00

De nuevo estamos aquí, frente a la fachada del Ayuntamiento de la Muy Noble, Muy Leal, Nombrada, Grande, Celebérrima y Heroica Ciudad de Granada, con una iluminación un poco “chunga”, que me ha costado dos tardes de frío porque la foto no había forma de que saliera medio decente. Aquí estamos frente a un reloj que dentro de unas horas dará doce campanadas que significan el cambio de un año a otro, doce campanadas con las que dejaremos atrás los sinsabores de estos doce meses para mirar con desconfianza los sinsabores que nos puedan venir a lo largo del año que entra.

Frente a este reloj y el caballo que se adivina encima, levanto mi copa para daros las gracias por haberme acompañado durante este año y pediros que lo sigáis haciendo hasta que el reloj de arena del tiempo deje caer su último grano.

¡FELIZ AÑO NUEVO A TODOS!

Un día de diciembre

2011-12-30T01:40:00.002+01:00

Que nostalgia del tiempo que ha pasado,
que sin vivir recordando otras horas,
que sin gozar pensando en aquel gozo,
cuando todo sonido era tuyo, era tuyo.

Que sin razón me convoca tu ausencia,
que sin sentido la muerte, ciega muerte,
borrando los caminos, impidiendo el retorno
a un ayer ya lejano, cuando todo tu amor
era mío, era mío.

Escrito un 30 de diciembre de cualquier año.

Nochebuena

2011-12-24T00:27:00.002+01:00

Estamos en Nochebuena y es año de crisis, de recortes y de ministras que lloran al anunciar los recortes. Por eso voy a traer aquí un poema quizá no muy propio para este día. No es un villancico al uso, ni siquiera una canción de Navidad, sino simplemente unos versos que escribió una Nochebuena un poeta quizá desconocido para muchos. Y con él quiero proponeros una especie de juego. Veréis que, como en los villancicos antiguos, hay un estribillo que se repite en cada estrofa –Pero no puede ser- terminando el poema con estos dos versos:

Carmen, dulcemente, Carmen.
Pero no puede ser.

Pues bien, os propongo que cada uno de nosotros sustituyamos ese nombre –Carmen- por el de una persona a la que echemos de menos en esta noche un poco mágica. Para no romper el ritmo, tiene que ser un nombre de dos sílabas y sin acento en la última, pero pienso que a ninguno, entre multitud de pérdidas, nos será difícil encontrar un nombre que encaje perfectamente. A ver, probemos:

X, dulcemente, X.
Pero no puede ser.

Se me ocurre pensar que quizá alguno de vosotros no necesite sustituir el nombre por otro, porque sea, precisamente, a una Carmen a la que eche de menos esta noche. En ese caso, podría considerar el poema más suyo.

¡FELIZ NAVIDAD, AMIGOS! (A pesar de todo)

* * * *

BALADA-VILLANCICO DE “LA QUE NO PUEDE SER”

La Catedral. Todo un pueblo
gradas abajo: Belén.
Musgo, casitas de corcho,
molinos, puentes, un rey
mago -¡arcilla santa!- ovejas,
pastorcillos de rabel,
hórreos, estrellas de estaño…
¿Con quién este anochecer,
iría, entre hielo de ángeles
y ardor de estrellas? ¿Con quien?
“Paz en la tierra a los hombres”…
Diciembre de mi niñez,
de nuevo ante mí. –Una mano,
tu mano, ¡lejos!- lo se.
Querría, Carmen, querría…
-Pero no puede ser.

No busco poneros tristes.
La casa alborotaréis
todos: ya cantando al Niño,
ya cantando a Lucifer.
Tampoco que aquí las nieves
sean nieves se prevé….
Pero noche es para hogar,
para una lágrima, que
corra mejillas abajo
sin que la sientan correr.
Hosco, entre cantos y luces,
yo las calles cruzaré.
(No os vuelvo a mirar la cara
si lástima me tenéis)
Esta noche, oye: un silencio…
-Pero no puede ser.

Me diste aquello que nunca
te pedí ni pediré.
El miedo te vino luego
de dármelo. Miedo de
tener que atar a tus actos
tu espíritu, de tener
que oír mis voces de dentro
-campanas de Nazaret.
Cierran en lugar de abrir,
tus besos; antes los se
viático que primera
comunión… ¡Adiós!–Un fiel
río de ángeles crepita.
¡Noche-buena! ¡Noche-en-bien!
Carmen –dulcemente- Carmen.
-Pero no puede ser.

Félix Ros. Barcelona 24-XII-47

Regalos

2011-12-18T08:30:00.002+01:00

Hacer clic en la foto para ampliar

A la atención de HOME XXI

Estimados señores.

Ante las repetidas invitaciones por su parte a actos en los que ustedes mismos me impiden la asistencia, les ruego que a la mayor brevedad eliminen mi nombre de sus listas y dejen de enviarme regalos como el de la adjunta fotografía.

Firmado: Alguien sin cónyuge vivo o muerto.

PD.

Les aseguro que podría enseñarles tres billetes de 50 eurillos, pero es algo que no haría ni loca por si acaso vuelan.

PD2.

El euro de la foto lo verán pero no lo tocarán.

Dulce Navidad

2011-12-10T08:57:00.002+01:00

Por esta época llegan a nuestras casas (y a nuestra cintura) los dulces de Navidad. Mantecados, turrones, figuritas de mazapán, alfajores de almendra, roscos de vino… Cuanta cosa buena ¿verdad? Pero todos sabemos que como los dulces que hacen en los conventos de clausura no hay ninguno y que en ellos se encuentran especialidades que no hay en las tiendas.

Hasta ahora, pues una asociación –Amplexus- se ha encargado de gestionar la tienda virtual que se ha montado para vender on-line estas delicias de los conventos de toda España. Quesitos de Belen, empiñonados, rebujaítos, delicias de frutas, batatín escarchado… Todo un mundo de exquisiteces que están a nuestro alcance haciendo clic en este sitio. Así que pasen, señores y señoras, entren en la tienda virtual de Monasterios y Conventos y tendrán la mejor Navidad de su vida, la más dulce, ayudando, además, a que a las monjas no se les caigan los históricos conventos encima y todos perdamos auténticas joyas de nuestro patrimonio.

Adventus

2011-12-02T01:50:00.004+01:00

El pasado domingo celebró la Iglesia Católica el primer domingo de Adviento, con el que empieza un periodo litúrgico de cuatro semanas que terminará el día 24 cuando se conmemore el nacimiento en Belén de Jesús, el Salvador.

La palabra adviento viene de la latina adventus, que significa venida, espera, y que no es una venida cualquiera ni una espera sin importancia, sino el acontecer de algo que puede cambiar nuestras vidas. No es tampoco un simple mirar atrás, a esa tierna escena de un niño acostado entre pajas, sino que es una mirada hacia adelante, es la espera de un mundo mejor, más justo, más solidario, un mundo donde el poderoso no oprima al débil, donde la maldad no triunfe sobre la bondad, donde el amor prevalezca sobre el odio.

Que, en estas cuatro semanas, todos –creyentes y no creyentes- miremos hacia adelante, hacia un mundo que es posible, pero que, como decía la canción de Labordeta, habrá que empujarlo para que pueda ser.

Nota al margen: Perdonadme el sermón, pero ya sabéis que de vez en cuando me sale la vena teológica.

Yo confío, tú confías, él confía....

2011-11-24T01:07:00.003+01:00

Hace muchos años, cuando vivía en la otra casa, llegaron unos vecinos enfrente con los que pronto hicimos amistad. Eran un matrimonio con hijos y él tenía un cargo importante en un banco, por lo que en una época en que nadie nadaba en la abundancia, ellos demostraban estar en buena posición y gastar el dinero generosamente, con lo que se granjearon alguna que otra envidia entre los vecinos.

Hasta que un día se destapó en la prensa que en su banco se había producido un desfalco del que lo acusaron a él y a otro cargo que huyó al extranjero, suspendiéndolo de empleo y sueldo a la espera del juicio.

Los vecinos entonces sacaron a relucir su envidia, dijeron:

-Con razón gastaban tanto…

Y la mayoría dejaron de tratarlos e, incluso, les retiraron el saludo. Pero nosotros no. Mi padre dijo:

-No se puede condenar a nadie antes de que lo condene la Justicia.

Y seguimos como si no hubiera ocurrido nada. A mí también me resultaba imposible que aquel señor tan amable y con tanto sentido del humor hubiera hecho algo malo y me enfadaba cuando alguien hablaba mal de él.

El tiempo fue pasando, el juicio se demoró como se demoran todos los juicios y, mientras, vimos como aquella familia restringía gastos y se veía que lo estaba pasando mal. Ella siempre estaba triste, los hijos iban y venían al colegio sin jugar con los otros niños en la calle y él sufrió un infarto del que se recuperó quizá en contra de su deseo.

Hasta que por fin se celebró el juicio y aquella mañana la señora cruzó la calle corriendo, llegó a mi casa y nos abrazó a mi madre y a mí diciendo que a su marido lo habían absuelto totalmente y añadió:

-Habéis sido los únicos que no perdisteis la confianza en él.

Yo llamé a mi padre a la oficina y cuando se lo dije contestó con toda tranquilidad:

-Ya te advertí que no se puede condenar a nadie antes de tiempo.

Poco después lo contrató como director un banco más importante que el primero, con lo que se disipó la menor duda que pudiera haber quedado sobre su inocencia.

Y es que la confianza en las personas es indispensable, por lo que siento pena de aquellos que dejan anidar en su corazón la desconfianza, de forma que son capaces de condenar al primer indicio de sospecha. Ellos mismos pagan su pecado, ellos jamás podrán disfrutar de aquello que disfrutamos mis padres y yo hace tanto tiempo.

♫ ♫ Oh, happy day! ♫ ♫

2011-11-19T00:01:00.002+01:00

Hoy es el llamado Día de reflexión, pero yo creo más bien que es nuestro día, el día del ciudadano de a pie, que ha soportado una campaña electoral de 15 días, más una pre-campaña de no se sabe cuantos meses, en las que los políticos lo han machacado con promesas que todos sabemos no cumplirán, han invadido su buzón, se han apoderado de su televisión convirtiendo los informativos en monotemáticos, han llenado sus calles de carteles con menos glamour que una gaseosa y han intentado convencerlo de que el color de su corbata en un debate salvará al país de la crisis.

Pero hoy –por fin- llega nuestra venganza. Un segundo después de las 24 horas todo ha terminado, ya no pueden hacer más y deben permanecer inactivos a la espera de que nosotros decidamos mañana coger una papeleta y meterla en una urna. ¡Que impotencia la suya y que poder el nuestro! Ahí los tenéis, afónicos y ojerosos, refugiados en sus guaridas (léase sede del partido), comiéndose las uñas, repasando informes y encuestas, dándole vueltas una y otra vez a lo que hicieron mal o dejaron de decir en aquel mitin. Ya no pueden dar una octavilla a la señora que vuelve de la compra o al jubilado que toma el sol en el banco, ni pueden levantar en alto al sonrosado bebé de la chica de Nuevas Generaciones. Se acabó, señores y señoras. Ahora es nuestro turno. Este es nuestro día. ¿Habrá cosa más hermosa? Amigos, españolitos todos,

¡¡¡FELIZ DÍA DE REFLEXIÓN!!!

El barrio

2011-11-14T13:54:00.003+01:00

Por los años 60-70, cuando el campo granadino se fue despoblando y sus habitantes emprendieron la marcha hacia Europa, Cataluña y el País Vasco, algunos de ellos quedaron en la ciudad aprovechando el poco trabajo que se iba creando aquí. Empezó entonces la construcción de barrios que invadieron la Vega, convirtiendo las fértiles tierras en ladrillos y cemento de unos edificios sin calidad, que aprovechaban al límite el terreno en calles estrechas y alturas desproporcionadas.

Uno de esos barrios fue naciendo cerca de donde yo vivía entonces –y vivo ahora- y vimos a nuevos vecinos en las tiendas que también fueron surgiendo. Se les notaba el desarraigo, el trabajo de adaptarse a las nuevas costumbres, pero eran parejas jóvenes que pronto encontraban su sitio en la ciudad. Sin embargo, muchos trajeron con ellos a los abuelos para no dejarlos solos en el pueblo y estos lo llevaban peor. Las mujeres, al menos, bajaban a las tiendas e iban haciendo amistades y hasta podían encontrar ancianas de pueblos cercanos al suyo con las que intercambiar recuerdos, pero los que peor se adaptaban eran los ancianos, a los que se les veía sentados en las terracitas, solos y sin otro horizonte que la fachada de enfrente. Muchas veces los miraba al pasar y pensaba que acaso echarían de menos la plaza del pueblo y los amigos que allí se reunían día tras día, añorarían los árboles, el pilar, la taberna o el vecino que pasaba tirando de la mula camino del campo o de vuelta de la faena.

Pasaron los años, los ancianos murieron, esta generación de inmigrantes se integró o volvió al pueblo y sus hijos quizá emigraron también a otras tierras o a otras zonas de la ciudad. El barrio se fue despoblando y nuevos inmigrantes ocuparon los pisos vacíos. Venían de más lejos, habían cruzado el Estrecho en patera o el Océano como turistas para luego quedarse y buscar el trabajo que escaseaba en sus países. Nos acostumbramos entonces a oír otros acentos, el dulce hablar americano o las voces recias y elevadas de los subsaharianos.

Pero llegó la crisis, la falta de trabajo, y estos inmigrantes también han ido desapareciendo, con lo que los pisos de estas casas, cada ver más deterioradas y con peor aspecto, han vuelto a quedarse vacíos y muchas tiendas van cerrando por falta de clientes. Me pregunto si algún día habrá otra inmigración que las ocupe dando vida al barrio, o si estarán destinadas al derribo cuando el próximo boom de la construcción repare en que están lo bastante céntricas como para poder convertirlas en viviendas de lujo.

Dos canciones

2011-11-07T00:48:00.002+01:00

Como ya hice en otra ocasión, me gustaría que recordáramos hoy dos canciones, una de aquí y otra de allende los mares. La primera –para ser corteses- me la dio a conocer no hace mucho una amiga de La Pampa, enamorada de sus plantas y amiga de sus amigas. Se trata de Apóyate en mí. Letra y música de Alberto Cortez y cantada por el autor en dúo con Estela Raval, la voz solista de Los cinco latinos.

La segunda es Ten cuidao, la antigua copla de Rafael de León y el maestro Solano, en la versión de Mayte Martín, una cantaora que ya ha estado en este blog varias veces.

La colina de los chopos

2011-11-01T01:00:00.003+01:00

La Residencia de Estudiantes, desde su fundación en 1910 por la Junta para Ampliación de Estudios hasta 1936, fue el primer centro cultural de España y una de las experiencias más vivas y fructíferas de creación e intercambio científico y artístico de la Europa de entreguerras. En 1915 se traslada a su sede definitiva en la madrileña Colina de los Chopos. Durante toda esta primera etapa su director fue Alberto Jiménez Fraud, que hizo de ella una casa abierta a la creación, el pensamiento y el diálogo interdisciplinar. Tanto la Junta como la Residencia eran producto de las ideas renovadoras de la Institución Libre de Enseñanza, fundada en 1876 por Francisco Giner de los Ríos.

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Uno de los primeros residentes desde la época en que estaba en la calle Fortuny fue Juan Ramón Jiménez, que encontró en aquel ambiente intelectual, selecto y exigente el sitio ideal para su creación. Allí se sintió feliz, hizo amistades y siguió paso a paso las obras de los nuevos edificios del alto del Hipódromo, que él denominó Colina de los Chopos cuando se sembró aquel terreno despoblado y árido de miles de chopos que fueron creciendo bajo su mirada.

Ahí están echados todavía en el suelo, con sus raíces en el esportón de tierra madre, oliendo a vida y a esperanza.
Han traído tres mil, y todos vamos a sembrar los nuestros. Da gusto ver los que ya están plantados, tan tiernos y tan fuertes, tan sanos y tan vivos. con sus tiesas hojitas, sonajas aleteantes, y su amorosa agua al pie, empezando ya a arraigar y a sostener el cielo.

Ahora esa mítica Residencia, dentro de las celebraciones de su centenario, ha creado la web Edad de Plata con valiosos documentos digitalizados, que incluyen los archivos de Federico García Lorca y de la Junta de Ampliación de Estudios, así como 32 colecciones de revistas que reflejan lo que fue la vanguardia cultural en aquel momento. En total, 14.000 páginas que corresponden a 8.271 artículos de 1.700 autores. Con su potente buscador se pueden encontrar rápidamente artículos, fotos, bibliografía de los residentes, etc. y se puede acceder a las relaciones entre movimientos literarios, tertulias, revistas y libros.

Casa de Castril

2011-10-22T17:05:00.006+02:00

En la Carrera del Darro de Granada, a la altura de la iglesia de San Pedro y San Pablo, se encuentra situada la Casa de Castril, llamada así por el señorío que ejercieron en el pueblo de Castril los descendientes de Hernando de Zafra, a quienes perteneció.

Es uno de los más bellos palacios granadinos y su portada ha sido atribuida a Diego de Siloe, aunque -según Gallego Burín- denota en algunos detalles manos menos expertas, por lo que podría ser obra de Sebastián de Alcántara con ciertas influencias de Jacobo Florentino, con el que Alcántara trabajó en la Capilla Real. Está profusamente decorada con multitud de figuras y adornos de un modelado perfecto y sobre la clave del dintel destaca una reproducción de la Torre de Comares, blasón que los Reyes Católicos concedieron al primer señor de Castril, su secretario Hernando de Zafra, por el importante papel desempeñado en las capitulaciones de Granada. Corona la portada una amplia cornisa tallada y la fecha de 1539.

A la derecha hay un balcón en esquina cegado y sobre él la inscripción Esperando la del cielo, que dio lugar a una romántica leyenda.

Se cuenta que el tercer señor de Castril, también de nombre Hernando de Zafra, tenía una hija llamada Elvira, de la que sospechaba se veía a escondidas con un galán no digno de su alta alcurnia, por lo que una noche se presentó de improviso y la encontró en su habitación acompañada de un paje. Montó en cólera e hizo que sus sirvientes colgaran al pobre paje del balcón, a pesar de que este alegaba que el verdadero amante había huido por ese mismo sitio y él solo pretendía avisar a su señora de la llegada de su padre. Viendo que no conseguía convencer de su inocencia al señor de Castril, invocó repetidamente a la justicia divina, pero Hernando de Zafra no se apiadó, sino que le dijo que cuando muriera tendría todo el tiempo del mundo para esperar esa justicia. Así que mandó tapiar el balcón y grabar sobre él la inscripción Esperando la del cielo, para que sirviera de aviso a quien osara acercarse a su hija, la cual quedó también encerrada tras el balcón tapiado para evitar peligros.

Pasado el tiempo se supo que el paje decía la verdad y que el que cortejaba a Elvira era don Alfonso de Quitanilla, hijo de una de las familias principales de Granada, pero enemiga del señor de Castril.

Este edificio fue adquirido por el Estado en 1923. En él se instaló el Museo Arqueológico y también estuvo allí el Museo de Bellas Artes hasta su traslado al Palacio de Carlos V.

Más fotos aquí.

Otoño

2011-10-19T01:05:00.001+02:00

Hoy pienso en el otoño, cuando no te quería,
cuando aun tu figura no estaba tras mis ojos,
cuando eras uno más, alguien cualquiera
que cruza mi camino, un nombre apenas.

Pero un día, de pronto, se iluminó mi casa,
estalló tu sonrisa en todos los rincones
y supe que de nuevo e irremediablemente
iba a quemar mi vida en una hoguera inútil.

Ahora llega otro otoño de luces amarillas,
miro caer la lluvia y siento la tristeza
de este amor sin respuesta, de este amor aquí hundido
como un ancla en la arena.

Escrito en octubre de un año que no puedo precisar y publicado hoy, 19, cuando este blog cumple tres años y el día está lleno de recuerdos.

Light II

2011-10-15T14:07:00.002+02:00

Como continuación del anterior, el sociólogo Amando de Miguel nos da su opinión en Granada sobre lo que es bueno o es malo para una persona mayor.

Todo eso de los gimnasios, el footing, la marcha, el andar mucho, que se aconseja a los mayores, no sirve más que para hacer músculo. El cuerpo humano se rige por el cerebro. Lo que hay que hacer es tener las neuronas en perpetuo movimiento, sentir curiosidad por todo, entusiasmarse con las cosas.

Light

2011-10-10T01:17:00.004+02:00

Hace días, en un blog al que llegué por casualidad, una mujer de 50 años contaba como en la cafetería en la que ella tomaba café descafeinado con sacarina y leche desnatada, una anciana entre 70 y 80 años, tomaba café café, con azúcar azúcar y leche leche.

Pensé comentar, pero el post era ya antiguo y el blog parecía poco atendido, por lo que pasé de largo, pero me dieron ganas de decirle que cuando una llega a esa edad considera que ya ha vivido lo que tenía que vivir, que el resto es propina, y que no vale la pena andar hecha la puñeta y tomando porquerías para prolongar un poco más nuestra residencia en la tierra.

Que dijo el poeta.

Idioma

2011-10-03T01:45:00.007+02:00

En el super, este verano.

La cajera a una clienta de su edad:

¿Y tevacortah el pelo con tanta caló?

La clienta:

Malantillo….

(Traducción: Más adelante)

Dedicado al señor Artur Más, que no entiende a los niños andaluces.

Promociones

2011-09-26T11:29:00.003+02:00

Supongo que todos –o, mejor, todas- habréis recibido alguna vez invitaciones como la que aparece en esta imagen, en la que nos anuncian la promoción de algún artículo y nos ofrecen regalos en premio a nuestra asistencia. El texto de esta invitación dice:

Esta promoción es para parejas y señoras viudas. Entregaremos la cama de aire y el robot de cocina que les presentaremos en la reunión, más un regalo adicional, a la titular portadora de esta carta invitación que venga acompañada de su pareja; y a las señoras viudas que vengan acompañadas de su hija o una amiga (acreditando su viudedad mediante un certificado u otro documento que lo confirme)

Hace años, la destinataria de la invitación tenía que ir acompañada por su pareja legal y acreditada, pero como los tiempos adelantan, ahora ya admiten a señoras viudas. Yo me pregunto si con el paso de los años las solteras y separadas alcanzaremos el estatus necesario para acceder a los regalos de estas reuniones.

La vejez

2011-09-18T01:32:00.000+02:00

Todos sabemos que la población española va envejeciendo, que crece la esperanza de vida y los ancianos son cada vez más. Unido a eso cada vez es más frecuente que esos ancianos vivan solos porque no tienen familia, porque la tienen lejos o porque no los atienden. Y en esas circunstancias son muchas las necesidades que se les plantean y que les resulta difícil solventar.

Una de ellas es sacar dinero del banco. Algo muy sencillo, pero que en época de mal tiempo y catarros puede ser tarea complicada para quien está solo y no tiene a mano una persona de su confianza. Estos ancianos suelen tener una persona que los cuida, pero pocas veces confían en ella como para encomendarle esa tarea, quizá por la desconfianza propia de sus años o porque realmente haya motivo para desconfiar.

Y cuando, en el mejor de los casos, encuentran a alguien amigo que se ofrezca a ir por ellos al banco, resulta que el único medio de sacar dinero sin estar presente el titular de la cuenta es mediante cheque al portador, cheque que luego tendrá su comisión del banco por compensación, con lo que la pensión del anciano se lleva otro pellizco en tiempos difíciles.

Lo que me lleva a preguntarme si esas entidades bancarias que tanto nos quieren y tanto hacen por nosotros no podrían establecer sistemas que solucionaran estos casos sin llegar a las costumbres antiguas de que los propios empleados se desplazaban a las casas de los clientes con el dinero que les habían encargado por teléfono. Quizá eso ya sea mucho pedir en estos tiempos, pero algún otro medio podrá haber antes de que un anciano muera de inanición con su dinero guardadito en el banco.

Noche de bodas

2011-09-10T01:15:00.000+02:00

Allá por los años 50, una conocida mía, menor de edad por unos días (considerando que no éramos mayores hasta los 21), contrajo matrimonio en la iglesia y de blanco como estaba mandado y, probablemente, yendo al tálamo nupcial tan virgen como la parió su madre. Como por aquella época no estaba el horno para muchos bollos, se celebró un almuerzo íntimo con los familiares y tras ir al fotógrafo para la foto de rigor, la pareja tomó el tren hacia los Madriles.

A media noche llegó el revisor, les pidió el DNI y ¡horror! ella era menor de edad y no llevaba permiso paterno para viajar. De nada les sirvió que enseñaran sus relucientes anillos, que protestaran y suplicaran, pues el revisor inflexible les hizo bajar en la primera estación a la espera de que llegara la policía, cosa que no ocurrió y allí pasaron su primera noche de casados, su noche de bodas, esa con la que soñábamos todas las jóvenes. Una estación de pueblo, quizá un apeadero, y el duro banco de la sala de espera. Si alguien recuerda como eran esas estaciones sabrá que no es el escenario más romántico del mundo.

Viajando

2011-09-01T01:08:00.002+02:00

No suelo ver la televisión, pero algunas veces hago un recorrido por las innumerables cadenas que nos ha traído la TDT y en uno de esos vistazos rápidos me tropecé un día con un chico que hablaba de que se había propuesto hacer un viaje de 6 meses sin un euro en el bolsillo. A la pregunta crucial de donde dormía en invierno, contestó tan ufano: En los albergues de Cáritas y otras asociaciones benéficas. Cambié de canal indignada (sí amigos, indignada) porque este joven estaba utilizando como diversión o aventura los albergues que sostenemos entre todos y que atienden voluntarios con gran sacrificio de su tiempo y trabajo. Sin mencionar que quizá le estaba arrebatando una cama a quien de verdad la necesita por no tener hogar ni un techo donde cobijarse.

Todo

2011-08-24T20:10:00.001+02:00

En este sur del norte aun es verano, las tardes siguen siendo largas y quizá haya tiempo antes de que anochezca de leer este -largo también y triste- poema de Elena Martín Vivaldi.

TODO

¿De que voy a vivir ahora
si lo he perdido todo?
Todo.
(Pero tú no lo sabes,
si lo supieras, me pedirías esta palabra:
todo,
y la destaparías, buscarías en su fondo,
para encontrar los viejos cuentos,
los retratos, estampas, flores disecadas)

¿De que voy a vivir ahora?
Voy a irme de puerta en puerta,
con mis viejos andrajos,
pidiendo una limosna.
Todas las puertas estarán cerradas.
-Venga mañana, hermano,
que hoy no hay nada.
¿Como voy a pedirles
socorro de mis ansias?
¿Quien me dará la estrella,
la sonrisa,
y aquel minuto errante,
desterrado
de la exacta memoria
de todos los relojes?
¿Quien guardará mi rostro
en vigilia curiosa de mis ciegos destinos?
Huídos en sus gestos, se apartarán a un lado
dejándome vacía, mi alforja, de esperanzas.

¿De que voy a vivir ahora
si lo he perdido todo?
(No lo abras. Que dentro están las voces,
cintas, suspiros,
lecciones de memoria;
frágiles mundos vírgenes,
que -la caña en mis labios-
de colores, yo, efímeros, creaba)

¿A donde iré desnuda?
Todas las casas estarán cerradas.
-Ya es tarde, hermano, es tarde.
Tenemos sueño,
venga de mañana.
¿Quien me dará la rosa?
Dirán:
-¿Como vas a llevarla en tu vestido?
Ella es hermosa
y tú, seca raíz,
árbol sin nombre,
hoja de otoño
que unos hombres crueles
barren indiferentes en la escarcha.

¿Como voy a vivir ahora
si lo he perdido todo?
Todo.
(Pero tú no lo sabes,
si lo entendieras, me robarías
el centro de esa inmensa palabra.
Sacarías de sus cauces preguntas,
deseados vestidos, noches de luna,
niñas que saltan a la comba,
el primer beso,
la angustia, los colores,
un arco iris de mis siete sueños;
y mi primer pecado, y la oración,
y aquel velo de novia
que no me puse, y que robé de noche
a la almohada)

¿De que voy a vivir ahora?
¿Voy a llamar dentro de cada pecho,
si todos lo han cruzado
con la banda de premio
que la vida les puso
ocultando la sangre?
Premio de la sonrisa,
de su paso seguro,
de su cabeza alta.
Me apartarán a un lado.
-Perdone, hermano, déjeme;
no puedo darle nada.

¿Quien me dará mis labios?
-si he olvidado mis besos-.
¿A quien pedir mis manos?
-si no tengo caricias-.
¿Donde encontrar mi cuerpo?
-si lo perdí en la noche-.
Me empujarán a un lado,
y por las calles
los pechos y las puertas cerrarán sus ventanas.

¿De que voy a vivir, si nadie
atenderá mis cantos?
Si lo he perdido todo,
si voy por los caminos
rota de ensueños,
mendigando
de puerta en puerta,
con todos los cerrojos de las almas
cerrados, y los ojos de todos mis hermanos
cubiertos de ceniza,
ciegos de aplausos;
y las cancelas de todos los jardines
con tres llaves impidiendo la entrada.

¿De que voy a vivir ahora
si lo he perdido todo?
(No busques su secreto,
no adivines su entraña.
Confundido -entre el montón de nombres,
cuentos, labios, juguetes,
y mi primer amor, brisas, retratos,
libros de versos, clases de Instituto;
paisajes, desengaños,
lluvias de Abril, nostalgias,
la vida con su no
anudando, sin prisas, mi garganta;
trenes, lágrimas, dudas,
júbilo de poemas floreciendo en mis dedos-
está mi corazón,
y si lo tocas
tus dedos arderán junto a su llama)

Elena Martín Vivaldi

Tres cuartos de siglo

2011-08-18T00:47:00.005+02:00

75 años. Tres cuartos de siglo ya de aquella madrugada, de aquellos terribles disparos que sonaron entre Víznar y Alfacar, allá por la Fuente de la Lágrimas. Pero tú no estabas allí, Federico, tú te habías quedado en la Huerta porque había verbena. La familia tomaba el fresco en la puerta y los niños jugaban bajo las luces y los farolillos. Dejaste la luz de tu cuarto encendida, cerraste los cristales para que no entraran los mosquitos y te asomaste a la terraza a oír como unos jóvenes tocaban el jazz de aquel disco que vino en tu maleta al volver de Nueva York.

Jazz en la Huerta a video by -Senior citizen- on Flickr.

Las palomas del Zaidín

2011-08-14T00:41:00.005+02:00

¿Recordáis aquel barrio granadino de nombre árabe que se enfrentó valientemente a la Bruja Mala SGAE? Ese litigio sigue en los juzgados, pero ahora el mismo barrio mantiene otra batalla en defensa de su biblioteca, que el Ayuntamiento ha cerrado. Veréis.

La Junta de Andalucía ha levantado una hermosa biblioteca en La Hípica, la parte nueva y “rica” del Zaidín, pero resulta que en la zona más antigua, en la que se construyeron las primeras viviendas protegidas en tiempos de un gobernador franquista de cuyo nombre me acuerdo pero no voy a poner aquí, en la zona donde viven las personas más desfavorecidas, había ya una pequeña biblioteca municipal, a la que acudían ancianos a leer el periódico y niños sin recursos para retirar los libros de lectura obligatoria del colegio. Los empleados ayudaban a hacer los deberes a los hijos de padres con poca formación y los inmigrantes hacían cola en los ordenadores para sacar los cuentos de sus hijos. Esa biblioteca tenía actividad, prestaba 100 libros diarios y ahora se cierra para que allí ensaye un grupo de Coros y Danzas.

Ante las protestas y movilizaciones, el Ayuntamiento alega que los vecinos pueden ir a la otra biblioteca, pero resulta que está a un kilómetro y, además y lo más importante, no es “su biblioteca”, el sitio donde leyeron de niños los que ahora son hombres y mujeres, el sitio donde ellos quieren que lean sus hijos.

Cuando la cultura tan poco importa, cuando imperan otros valores, es de admirar que todo un barrio luche por unos cuantos libros y el lugar que los alberga.

¡Ah! Para mayor inri, esa biblioteca está -estaba- en la Plaza de las Palomas.

La puerta cerrada (cuento)

2011-08-08T01:02:00.009+02:00

Hace muchos, muchos años, en un país bajo el poder de un tirano, habitaba una doncella enamorada de un caballero a la sazón dedicado a ungüentos y sanaciones. Ocurrió que un día el caballero le dijo a la doncella que su corazón ya no latía del mismo modo y debía abandonarla. La doncella lloró amargamente y, llena de dolor, lo despidió prometiéndole que lo esperaría siempre, que su puerta permanecería abierta para cuando quisiera volver. Pero el caballero se demoró demasiado, se entretuvo en gestas y libros de caballerías, mientras la doncella lloraba y languidecía mirando por su ventana, esperando una misiva que no terminaba de llegar. Pasó el tiempo, hubo verano e invierno, cayeron las hojas de los árboles y volvieron a brotar, la doncella fue olvidando, sus lágrimas se secaron y otros ojos miraron los suyos. Y cuando un día el caballero decidió que había llegado el momento de regresar, llamó a su puerta y la encontró cerrada para siempre.

Los famosos

2011-08-02T00:44:00.003+02:00

No suelo leer las revistas del corazón ni veo esos programas que nos cuentan la vida y milagros de los “famosos”, pero hay ciertos hechos de este mundo que se cuelan en los telediarios y nos enteramos de cosas que nos dejan pasmados.

Tenemos por un lado a la mujer de un ex-torero que ha estafado a la Seguridad Social, lo que significa a todos los españoles. Siguiendo con el mundo del toro, un señor que, a causa de haberse metido en el cuerpo lo que no debe, se ha cargado con su coche a un padre de familia. Por otra parte, nos enteramos de que la “princesa del pueblo” no hace su declaración de la renta ni que le pongan una pistola en el pecho, lo cual nos remite a aquella folclórica que cuando el ministro Borrell la sentó en el banquillo por evasión de impuestos, confesó a los periodistas abriendo mucho los ojos que ella creía que “la Lola de España” no tenía que pagar impuestos.

Pero lo curioso es que todas estas personas tienen multitud de seguidores, que los defienden y se agolpan en las puertas de los juzgados para vitorearlos. O sea, cornudos, apaleados… y contentos.

Leonardo Favio

2011-07-25T00:13:00.005+02:00

Nunca supe si su apellido se escribía con b o con v, pues no había tenido un disco suyo en mis manos, y no se si es que aquí no se vendieron o si por entonces yo ya estaba en otras guerras y no compraba discos. Solo recuerdo que lo oía en la radio y que mi romanticismo congénito se explayaba con aquellas canciones y aquella voz potente y cálida. Luego lo olvidé totalmente durante mucho tiempo, hasta que hace poco menos de un año alguien del otro lado del mar me recordó su existencia y las viejas canciones acudieron a mi memoria como si siempre hubieran estado allí. Desde entonces, las he oído numerosas veces y muchas más las he cantado “por lo bajinis”.

♪ ♪ Eeeeeella…. ♪... ella ya me olvidooooo…♪... yooooo…. yo no puedo olvidarla ♪ ♪

Que otra vez será..... que otra vez será....

75 años

2011-07-18T01:51:00.004+02:00

El 18 de Julio de 1936, sábado, en Granada hay total normalidad, aunque circulan rumores alarmantes sobre un levantamiento militar en Ceuta y Melilla y la sublevación de Franco en Canarias. Empieza a haber problemas de comunicación y el periódico sale con solo 8 páginas.

19 de Julio. Domingo. La rebelión salta a la Península, aunque en Granada el Comandante Militar Campíns se mantiene fiel a la República.

20 de Julio. Como lunes, IDEAL no se publica, pero se sabe que Campíns no ha podido resistir las presiones de los oficiales a su mando y ha sido detenido.

21 de Julio, martes. Se declara el estado de guerra. Aparece publicado el último bando de Campins y junto a él los nombramientos de los militares sublevados que van ocupando los puestos de mando de la ciudad.

22 de Julio, miércoles. La rebelión ha triunfado en Granada y parte de España. Comienza una tragedia de tres años que condujo a una larga travesía del desierto durante otros cuarenta.

Turismo tercera edad

2011-07-11T01:11:00.001+02:00

En mis andanzas por los monumentos de mi ciudad muchas veces me encuentro con mujeres de mediana edad o decididamente mayores que viajan solas. Casi siempre son “guiris”, pero también las hay nacionales o de provincias vecinas. Con frecuencia entablan conversación al ver a otra mujer en sus mismas circunstancias y, cuando comprueban que soy de aquí, se me pegan como una lapa y me fríen a preguntas convirtiéndome en guía de turismo improvisada.

Por lo excepcional del encuentro y la dificultad del idioma nunca he podido preguntarles cual era el motivo de ese viaje solitario, si lo eligieron así o no tuvieron más opción que esa, pero en la mirada de alguna he podido adivinar la decisión de una mujer que un día, en la soledad de su casa, decidió que no quería dejar este mundo sin conocer esa ciudad que había visto tantas veces en documentales y películas. Compró un billete de avión y realizó su sueño.

Valores

2011-07-02T01:02:00.000+02:00

Foto de Alfredo Aguilar en IDEAL

Hace años, un amigo que tenía entonces a sus hijos entrando en la adolescencia, me dijo abrumado:

Desde que nacieron, he procurado inculcar a mis hijos los valores que yo creo importantes, pero ahora me doy cuenta de que los he educado para ser desgraciados, pues esos valores no son los que priman en el mundo actual ni los que van a ayudarles a progresar en la sociedad en que vivimos.

Quizá esto es lo que puede ocurrir si los deseos y exigencias del movimiento 15-M se cumplen: que tendríamos una democracia perfecta, una sociedad envidiable, una economía realmente justa, pero ¿seríamos competitivos? ¿nuestro país podría relacionarse en igualdad de condiciones con los otros países?

Perdonen ustedes, pero los años me han hecho escéptica.

Festival 2011

2011-06-24T01:26:00.001+02:00

Comienza hoy el 60 Festival Internacional de Música y Danza de Granada. Sesenta años de música en la colina de La Sabika, resonando en la viejas piedras del Palacio de Carlos V, en los jardines del Generalife, en las albercas y los arrayanes y bajo las delicadas yeserías de los palacios nazarís. Y sesenta años que la música baja a la ciudad e invade monumentos, plazas y calles en una extensión del Festival al alcance de todos.

Para conmemorar la fecha, la dirección del Festival ha tirado la casa por la ventana y ha reunido a Zubin Mehta dirigiendo la Orquesta de la Comunitat Valenciana, el Ballet Nacional de España, el ballet y orquesta del Teatro Stanislavsky y los ya tradicionales conciertos de Daniel Barenboim al frente de la Staatskapelle de Berlin. Y como nota original, el estreno en España de la ópera Ainadamar del compositor argentino Osvaldo Golijov sobre la vida y muerte de Federico García Lorca, de la que se cumplen dentro de unos días 75 años.

Nosotras, las de entonces

2011-06-18T11:51:00.002+02:00

TÚ, que sonríes con la boca de siempre, que me miras con los ojos de siempre, pero que ya no estás detrás de esa mirada. Un germano cruel se enamoró quizá de su color verdoso y tú, que nunca amaste a un hombre y lo decías tranquila, te fuiste de su mano poco a poco, te escapaste hacia un mundo sin recuerdos y sin más compañía que los ángeles de tu nombre.

YO, que paseo sin ti por las calles de siempre, por los bares de siempre, que malvivo sin ganas la vida de siempre, hoy construyo un dolor soterrado y lo escondo despacio en el cajón de las pérdidas.

La Cuadra Dorada

2011-06-09T00:12:00.005+02:00

Cuando hace unos días subí la escalera de la Casa de los Tiros y entré en la Cuadra Dorada, pude imaginar a Juan Latino allí reunido con los poetas e intelectuales granadinos bajo la atenta mirada del dueño de la casa, D. Alonso Granada Venegas.

Pero retrocedamos a los años previos a la conquista de Granada por los Reyes Católicos, cuando el primer Pedro Granada era un guerrero nazarí llamado Cidi Yahya Alnayar descendiente del sultán Yusuf IV, que apostó por El Zagal en la lucha por el trono contra su primo Boabdil, lo que precipitó la caída de la ciudad y la entrega a los Reyes en 1492.

Cidi Yahya, antes de su conversión, había contraído matrimonio con la princesa árabe Cetti Meriem Venegas, llamada después María Venegas, iniciando así el linaje de los Granada Venegas, siendo un nieto de estos, también llamado Don Pedro, el que años más tarde al casarse con María de Reginfo recibe como dote la Casa de los Tiros, que ya estuvo en manos de esta familia hasta 1921.

El edificio, construido entre 1530 y 1540 y llamado así por los amenazantes mosquetes que asoman en sus almenas, tiene todo el aspecto de una fortaleza, como sin duda lo fue en su origen enlazada con las murallas que cerraban el barrio de los Alfareros. La fachada, toda en cantería, tiene cinco estatuas que representan a Hércules, Teseo, Jasón, Héctor y Mercurio, y sobre la puerta aparece esculpida una espada que toca con su punta un corazón, a cuyos lados se lee este lema: El ♥ manda, y encima tres aldabones de bronce de forma triangular, cuadrada y octogonal sujetos a la pared por clavos en forma de corazón con estos letreros:

El corazón manda! gente de gera, exercita las armas!

El corazón se quiebra hecho aldava llamándonos a la batalla.

Aldabadas son que las da Dios y las siente el Corazón

Los dos balcones de la fachada corresponden a la Cuadra Dorada, el salón principal sede de las tertulias literarias del grupo Poética Silva a finales del s.XVI y principio del XVII. Su techo, anterior a 1539, tiene labradas a lo largo de las vigas largas espadas cuyas puntas convergen en un corazón y en las hojas aparece de nuevo el lema de los Granada Venegas El ♥ manda y El ♥ me fecit.

Las zapatas en que se apoyan las vigas tienen talladas cabezas humanas y entre las maderas hay bustos de relieve policromados de reyes y héroes españoles con inscripciones alusivas a los hechos más notables que realizaron. Las paredes conservan pinturas originales y las puertas, también contemporáneas del edificio, tienen de nuevo tallado el lema El ♥ manda, que preside toda la casa.

Más fotos aquí.

Y más fotos de la casa aquí.

Nos indignamos

2011-06-02T10:36:00.003+02:00

Desde el 15 de Mayo estoy siguiendo con curiosidad y un poco de desconcierto las iniciativas del movimiento de los indignados. Movimiento, en principio, esperanzador por lo que tiene de movilización de una juventud que creímos pasiva e indiferente. Sin embargo, hay una serie de cosas que no terminan de cuadrarme, la primera de ellas la devaluación de aquella frase “otro mundo es posible”, que no se creó precisamente para los problemas del primer mundo, lo que pone de relieve un cierto ombliguismo, un eurocentrismo miope. Y en este sentido podemos recordar como precedente las acampadas del 0,7.

Por otra parte, se ha dicho que este movimiento es un nuevo Mayo del 68 o, incluso, el movimiento hippy de los 60. Pero yo no estaría tan segura de eso, pues el espíritu de entonces era muy distinto. Por eso aquí intentaré imaginar lo que sería el diálogo entre un indignado de los que he visto expresarse ante las cámaras y un manifestante de las calles francesas o los parques estadounidenses.

15-M: Gano 600 € y con eso no puedo comprarme una casa.

M-68: Debajo de los ladrillos está la playa

15-M: El día 30 sacaremos 155 € de nuestra cuenta.

M-68: ¿Qué cuenta?

15-M: Reforma de la Ley Electoral

M-68: La imaginación al poder.

15-M: Pedimos un seguro de desempleo indefinido de 1200 €.

M-68: Seamos realistas, pidamos lo imposible.

15-M: Todos sois el enemigo

M-68: Flower power.

PS. ¿No os parece que en este movimiento se habla mucho de dinero? ¿Se puede construir un mundo mejor partiendo de la misma base que ha estropeado el que tenemos?

Marianita

2011-05-26T01:04:00.002+02:00

Hoy hace 180 años que Mariana Pineda murió ajusticiada a garrote vil por su adhesión a una causa en la que creía. No voy a escribir la historia, ni tampoco una biografía suya porque ya otros lo han hecho mucho mejor que yo podría hacerlo y porque en este blog trato de evitar los posts largos. Solamente quiero dejar mi recuerdo para una mujer valiente y desgraciada, con las últimas palabras que pone en su boca García Lorca en el drama Mariana Pineda

¡Amor, amor, amor, y eternas soledades!

Elecciones

2011-05-22T13:36:00.003+02:00

De Mesa Madero en IDEAL

Hoy es día de elecciones, pero no voy a hablar de partidos (que no se puede), ni de los “indignados” y ni siquiera voy a pedir el voto. Pero sí voy a festejar que, después de muchos años de democracia y votaciones, los españoles hemos dejado de ser mancos.

Por fin somos europeos, por fin somos ciudadanos del mundo, por fin podemos votar como se vota hasta en el último rincón del planeta.

Amigos, compatriotas, residentes todos de este país…..

¡Ya podemos meter la papeleta en la urna con nuestra propia mano!

En Granada, Año de Gracia de 2011

Los pasos cantados

2011-05-16T01:04:00.005+02:00

Este poema lo leí cuando era muy joven y lo aprendí de memoria, como siempre hacía entonces con los poemas que me gustaban. Después, a lo largo de la vida, sus versos han resonado en mi oído cada vez que algún hecho o algún estado de ánimo me los recordaba. Han pasado más de 50 años y hoy, al buscarlo en mis estanterías, al releerlo después de tanto tiempo, he podido comprobar que no había olvidado ni una sola palabra. Es un poco largo para lo que yo suelo poner aquí, pero creo que vale la pena darlo a conocer.

LOS PASOS CANTADOS

Venancio Sánchez Marín

Amigos que antes tuve, amigos que ahora tengo,
mis pájaros de entonces y mis pájaros nuevos.
Voy cantando, cantando, cantando sin remedio
por mis largos caminos y por mis campos secos.
Yo no se que me pasa que me paso y no llego;
lo lejano está cerca y lo cercano lejos.
Tiene que haber un sitio que busco y que no encuentro
donde vivir conmigo, donde caerme muerto,
donde hablar con vosotros, amigos, en silencio
y sentir la alegría de estar triste y ser bueno.

Ni la Tierra es redonda ni la Tierra da vueltas.
La Tierra es un camino por donde Dios se acerca,
por donde el hombre pasa cantando a su manera
y mirando las cosas del lado que las sueña.
Yo no dudo que existan el pájaro y la piedra
y las flores del cardo que en mis campos se secan,
pero se que mis aves y mis piedras y estas
flores moradas mías no son como las vuestras.
Ni la Tierra es redonda ni la Tierra da vueltas.
La Tierra es un camino por donde el hombre sueña.

Andando todo el día y el día no se acaba.
Mis pájaros se mueren de sed, lejos del agua.
Atrás se irán quedando mi vida y cuatro casas:
la casa de mis padres, la de Dios, la cerrada
casa de mis amores, que ya se me olvidaban,
y la que solo Dios sabe donde me aguarda.
Como se alarga el día. Ay, ay, como se alarga
cuando mueren mis pájaros o vuelan y no cantan.
Amigos, no hagáis caso si pasa lo que pasa;
casi nada es la muerte; mi vida, casi nada.

Quiero andar, andar siempre, quiero andar todavía
aunque no encuentre un alma ni una orilla tranquilas.
Voy despacio, mordiendo una fruta podrida
que me sabe a los últimos recuerdos que se olvidan.
Hay un árbol caído y un reguero de hormigas
y unos pájaros locos que cantan o deliran.
Y está el cielo tan alto y tan claro está el día,
que me lloran los ojos cuando, amigos, os miran.
Quiero andar, andar siempre, quiero andar todavía.
Corazón que descansa cuando más se fatiga.

En mis campos de piedra lo que pude he sembrado,
yo no tengo la culpa de que sean tan áridos.
Traje llenas de trigo y esperanza las manos.
Que amigos míos eran, ay, entonces los pájaros.
El trigo que traía lo perdí grano a grano,
tal vez se lo llevaran las hormigas del campo.
Ahora tiendo, vacías, las palmas de las manos
y los pájaros pasan por encima, volando.
Pero aun me queda una fe oscura en el milagro:
si los pájaros vuelven, volverán a mis manos.

De la revista POESIA ESPAÑOLA (1954)

Cadena

2011-05-08T00:28:00.007+02:00

Para compensar el anterior post, traigo hoy aquí esta noticia aparecida en muchos periódicos hace unos días, a la que añado este expresivo gráfico de IDEAL.

La llaman cadena de trasplantes. Yo la llamaría cadena de amor y solidaridad.

(Haciendo clic en la foto podéis verla mejor)

Maldad gratuita

2011-05-01T01:16:00.000+02:00

Hace tiempo que dejé de creer en los Reyes Magos, que asumí sin problemas que los caramelos de fresa no tienen fresa y los recuerdos de París están fabricados en Taiwan. Pero hay algo que no conseguiré entender por muchos años que viva: la maldad gratuita. Hacer daño a sabiendas y sin sacar ningún beneficio de ello.

¿Se puede disfrutar del sufrimiento ajeno? ¿Compensa, quizá, del sufrimiento propio? Que alguien me lo explique, por favor.

El pueblo unido

2011-04-25T01:17:00.005+02:00

Tal día como hoy, hace 37 años, se inició en Portugal la que fue llamada la última revolución romántica de Europa. Convocados por una canción en una emisora, los soldados pusieron claveles en sus fusiles y la gente cantó por las calles el himno acuñado por los Quilapayún para el régimen de Allende. Los españoles empezamos a peregrinar a Portugal para conocer como sabía la libertad, pero no fuimos capaces de traerla a nuestro país, al que solo llegó tras la muerte del dictador.

Semana Santa

2011-04-17T17:19:00.004+02:00

Pasión ● Turismo ● Penitencia ● Turismo ● Liturgia ● Turismo ● Procesiones ● Turismo.

Y saetas con copyright

Juan Gutiérrez Padial

2011-04-12T09:52:00.004+02:00

Recientemente, la Academia de Buenas Letras de Granada le ha rendido homenaje al poeta Juan Gutiérrez Padial por haberse cumplido el pasado Febrero 100 años de su nacimiento en el pueblo granadino de Lanjarón.

Juan Gutiérrez Padial pertenece al grupo de poetas que por los años 50 y 60 animaron en Granada la gris vida cultural de la época. Fue profesor en la abadía del Sacromonte y por entonces se integró en el grupo Veleta al Sur. Publicó su primer libro –Salterio gitano- en 1948, y no volvió a publicar hasta diez años después cuando aparece A contratierra, escrito en prosa. Le sigue luego Debajo del silencio (1966) terminando sus publicaciones con Sombra penúltima (1980) y Bajo la sombra del estro (1983)

De él dijo Carlos Muñiz en su libro 6 poetas granadinos posteriores a García Lorca:

Es cura, sí, no os asustéis. Lo encontraréis en el huerto plantando unos tomates. Por la mañana ha cantado en el coro de la catedral. Ahora, a la caída de la tarde, sigue con la salmodia de los surcos, riega, planta, recoge…../ No es raro, pues, que entre col y col, antífona y antífona, salten los otros versos, los suyos, la voz rajada y grave de quien sabe de dolores y bajamares parturientas. Pertenece a esa larga lista de clérigos trovadores, tan incomprendidos en vida, tan rumiados tras la muerte.

Y más recientemente, Antonio Sánchez Trigueros en IDEAL:

Poeta dominador de la técnica y materialidad del verso, poeta del romance luminoso, de magistrales sonetos, del verso libre y del poema en prosa, del poema breve y del poema de largo aliento…

Pero mejor veamos unos poemas suyos.

SOLEDAD

El mar y yo. ¡Siempre solos!
Tierra, atrás. Cielo, delante.
Diez caracolas de espuma
por la frente. Por la sangre
la ausencia… ¡siempre la ausencia!

Se me deshoja la tarde
entre los dedos. No hay rosas
ni esperanzas. Llama el aire
una, dos, tres….¡cuantas veces!
Nadie le responde, nadie.

El mar y yo. Siempre solos.
Me abrasa la voz. Me arden
las horas. Todo me quema
la soledad de la tarde.

El mar y yo. Siempre el mar
y yo para adivinarte.

DEBAJO DEL SILENCIO

Hablar contigo. De mí,
Contigo, callar… ¡Silencio!
Dejar tiempo a la palabra.

Por el agua –claro espejo-
las voces suenan -¿a qué?
a olvido y polvo.
Silencio
de mí, contigo, hecho carne.
Repique de nada. Viento
de nada. En el corazón
dolor de nada. Mis dedos
de nada, llenos de sangre.
Yo, de ti –de nada- ciego.

¿Me encontrarás por encima
o por debajo del tiempo?
Se va… ¿Quién sabe por donde!

Para salir a tu encuentro
hablar contigo, de ti.
Contigo, de mí, silencio.

DEL AMOR Y LA PALABRA

Hablo porque me escuece la palabra
y la certeza de saberme hermano.
Agria tengo la voz, rota, la mano
de santiguar preguntas: ¿No hay quien abra

una estela de tierra en la macabra
sonrisa de los muertos? ¿Será en vano
gritar a lo divino por lo humano?
Mi lengua es una gubia que me labra

palabras de dolor, de amor, de huida,
de silencios, de lágrimas, de lodo…
Busco a tientas en mí, nombres y nombres

hasta llenar el libro de la Vida
y en mis brazos pretendo atarlo todo
por la hermandad de Dios y de los hombres.

Un macasar en el camino

2011-04-03T09:18:00.006+02:00

Ya conocéis mi fijación por el macasar. Este blog lleva ese nombre y mi galería de Flickr recibe todos los años la nueva cosecha de fotos allá por Enero. Después de una ardua tarea de investigación creo que ya tengo localizadas la mayoría de las plantas que hay en Granada y próximamente pienso geosituarlas en una especie de mapa del macasar, algo así como la ruta de la seda que lo trajo a Granada.

Como digo ahí al lado, todos estos macasares están en jardines antiguos, siendo reliquia de unas épocas en las que no primaban las plantas de gran volumen y crecimiento rápido que se siembran ahora. Así, hay ejemplares en el recinto del Hospital Real, en el jardín de entrada al cementerio de San José, en el Hospital del Refugio, en los Jardinillos del Salón y en la Huerta de San Vicente.

Sin embargo, esta Navidad encontré una planta en un sitio inesperado, en la mediana de una casi-carretera con un tráfico infernal rozándola todo el día. ¿De donde ha salido esa planta? Allí todo es nuevo, todo está recién construido, y un macasar no crece de la noche a la mañana. La deducción es fácil pero también sorprendente.

Toda esa zona estaba llena de huertas que cayeron ante la picota del progreso y en una de esas huertas estaría el macasar. Cuando estaban construyendo esa vía y los edificios colindantes alguien -que merece pasar a la historia- vio la planta, la reconoció y quizá modificó el proyecto para conservarla en su sitio. No es el lugar ideal para una planta así, pero al menos no ha muerto gracias a una persona desconocida que tuvo la sensibilidad suficiente para respetarla.

Maldad gratuita

2011-04-01T01:12:00.003+02:00

Carteles rotos (Epílogo del anterior)

2011-03-27T00:26:00.005+01:00

Sopló un viento de furia y agitó los carteles
-palabras de esperanza en balcones abiertos-
La tarde estaba oscura, la noche fue cayendo,
llegó un viento de guerra y amaneció despacio
la triste, gris, mañana de los carteles rotos.

Este intento de poema lo perpetré la mañana del día 20 de Marzo de 2003, cuando amanecimos metidos en una guerra que no habíamos querido. Aquella noche llovió, hizo viento y muchos de los carteles que había en los balcones se rompieron. Sirve ahora para expresar la mala conciencia de no haber colgado nuestros carteles para protestar de la guerra en Libia. En estos años hemos roto los carteles, el viento de la vida ha arrastrado el sueño que entonces defendimos de que un mundo mejor era posible.

Firmamos armisticios con la vida y decimos que es paz lo que es solo renuncia y cobardía.

La batalla de los carteles

2011-03-20T08:49:00.003+01:00

En el 2003, un señor bajito y con bigote nos metió en una guerra absurda. (Cualquier parecido con otro señor bajito y con bigote más antiguo es pura coincidencia) Pero a lo que iba. Que ese señor antes de dejarse la melena se reunió en las Azores con dos señores muy importantes y, con tal de que le echaran el brazo por el hombro, acogió con todo entusiasmo la idea de buscar en un país remoto unas armas que no existían. Protestamos, firmamos manifiestos, salimos a la calle masivamente, llenamos nuestros balcones de carteles de plástico con el NO A LA GUERRA y nuestras solapas de chapitas blancas y negras, pero no sirvió de nada y en la madrugada del día 20 de Marzo cayeron bombas allá por donde Adán y Eva se comieron una manzana.

Esta triste historia todos la conocemos, pues durante muchos días los telediarios y los periódicos nos trajeron noticias de grandes bombardeos y batallas. Pero de lo que voy a hablar aquí es de mi pequeña e incruenta Batalla De Los Carteles.

Cuando la entrada en la guerra ya parecía irremediable, leí en el periódico que una asociación pacifista repartía carteles para colgarlos en los balcones y allá que me fui a por uno con la idea de que fuera algo puramente testimonial: un solo cartel en un solo balcón y durante un solo día.

Colgué mi cartel con trabajo, ya que no había forma de sujetarlo a los ladrillos de la fachada y bajé a la calle a ver como había quedado. Cuando miraba, un vecino mal encarado me dijo: ¿Tienes permiso para eso? Yo le contesté que era algo temporal, que al día siguiente lo quitaba. Subí a la casa y sonaba el teléfono. Era una vecina que me puso a parir diciendo que yo no podía colocar eso en “su” fachada. Discutimos, le dije que era mi balcón y también mi fachada, y tuve que colgarle el teléfono porque ya me estaba insultando. Cuando volví esa noche a mi casa encontré en el buzón un anónimo que me decía: Quita ese cartel del balcón o te arrepentirás. ¡Toma ya amenazas!

¿Qué hubierais hecho vosotros? Me imagino que lo que hice yo. Volver a la asociación, traerme carteles para todos los balcones y comprar una chapa para la solapa. Y ahí me tenéis lidiando día tras día con unos carteles que no querían quedarse quietos. Ocurrió que fueron días de lluvias y vientos con los que todas las mañanas amanecían mis carteles del revés y enredados en la baranda, y yo poniéndome como una sopa para intentar sujetarlos con cinta de embalar.

Mientras, seguían las protestas de los vecinos. Seguían los anónimos en el buzón, la misma señora siguió insultándome y una concejala del PP subía cuatro pisos andando con tal de no entrar conmigo en el ascensor. También la chapita de la solapa dio sus problemas, pues una amiga me dijo al verla: ¡Ave María Purísima! ¿qué llevas ahí puesto?, en el super un señor mayor estuvo a punto de pegarme y hasta el médico al que fui a por recetas me dijo que para entrar en su casa tenía que quitarme aquello.

No recuerdo exactamente cuando renuncié a mis signos externos del rechazo a la guerra, pero supongo que sería cuando terminaron los bombardeos. Pero sí sé que el tiempo se me hizo eterno, por la guerra y por mi batalla particular. Pasados meses, un amigo al que se lo conté me dijo: ¡A quien se le ocurre hacer eso en un barrio que tiene en todas las elecciones una mayoría aplastante del PP!

Festival de Tango 2011

2011-03-15T18:08:00.001+01:00

Dibujo de Enrique Bonet en La Opinión de Granada

Tato (Horacio) Rébora es una institución en Granada a donde llegó en 1980 y se hizo cargo de un pequeño local –La Tertulia- que en poco tiempo convirtió en un referente de la cultura granadina y lugar de encuentro de poetas, músicos, actores, periodistas y cuantas personas se interesan por la cultura. Conciertos, recitales, lecturas de libros y una escuela de tango han encontrado sitio en tan poco espacio físico como el del local de la calle López Mezquita.

Había salido de su Córdoba (Argentina) por pies, huyendo de los militares de la dictadura que lo esperaban en la puerta de su casa y, tras un tiempo en Suecia donde confiesa que se aburrió como una ostra, terminó en Granada en la que se siente un granadino más y así lo consideramos los granadinos.

No mucho después de su llegada, en 1988, organiza el primer Festival Internacional de Tango de Granada, que este año cumple su 23 edición dedicado a Enrique Morente, gran aficionado y amigo íntimo de Tato con el que compartió muchos trasnoches en La Tertulia.

Dice Zifra que el tango sabe esperar, pero en Granada solo espera un año hasta la siguiente edición.

De mayores y menores

2011-03-09T01:22:00.003+01:00

No hace mucho descubrí que estoy agregada en una página llamada Blogs de Mayores. Así, con ese eufemismo. No blogs de viejos ni de la tercera edad: blogs de mayores. Como si la edad fuera algo así como un ascenso. Con 20 años una es menor y con 70 mayor. Menudo lujo…

No estoy en contra de mi inclusión en ese blog, pues bastante trabajo se han dado en meterme, pero quiero dejar claro que yo no lo he pedido, que yo no elegí esa etiqueta. Nunca me gustaron los encasillamientos, las cosas de hombres o de mujeres, de jóvenes o de viejos. No me gustan las paridades, los cupos, las discriminaciones positivas o negativas.

Yo tengo un montón de años y tengo un blog, pero esos son hechos que no tienen nada que ver el uno con el otro. Si mi blog es malo lo será sin la disculpa de que ya he pasado el límite en que se considera que una puede estar lúcida, y si es bueno no quiero que lo sea partiendo de ese hecho. Soy poco competitiva, pero si hay que entrar en competición, que sea en igualdad de condiciones, no subiendo o bajando el listón por razón de la edad.

Yo puedo ser Senior citizen, pero mi blog es simplemente EL MACASAR.

28 de Febrero

2011-02-28T09:30:00.001+01:00

El año pasado, tan día como hoy, conmemorando el Día de Andalucía, alguien dejó anónimamente el enlace a este vídeo, en el que se reivindica una vez más el restablecimiento del Reino de Granada, un tema en el que no me atrevería a definirme, ya que si bien ese Reino fue una realidad histórica hasta no hace mucho tiempo, también es verdad que la Historia rara vez vuelve atrás y en este momento parece imprudente un cambio en la configuración del mapa andaluz, precisamente cuando se levantan voces que cuestionan la igualdad entre las autonomías.

Se perdió la ocasión de recobrar el Reino de Granada cuando, a la hora de diseñar el mapa autónómico, se pensaba que Andalucía era demasiado grande y se sopesó la idea de dividirla en Occidental y Oriental, correspondiendo esta aproximadamente con el Reino en su última etapa, por lo que su capital hubiera sido Granada. Pero esa ocasión pasó y ahora veo un poco utópico este planteamiento.

Pero veamos el vídeo, que está bien hecho, es interesante y va acompañado de la canción Europa, de Globus, con una letra un tanto discutible.

23-F

2011-02-23T09:13:00.004+01:00

Decíamos ayer.....

Pinocho

2011-02-16T01:25:00.002+01:00

No sé si recordáis el cuento de Pinocho de Carlo Collodi, el de verdad, no las versiones que se han hecho luego para el cine. Era un cuento largo, con mucho texto y algunos dibujos, como estábamos acostumbrados los niños de antes. En él hay un momento en que Geppetto renuncia a su desayuno para dejarle al muñeco-niño que se coma tres peras. Pero Pinocho exige que se las monde y deja las pieles y los corazones. Geppetto lo toma con paciencia y espera hasta que Pinocho, que sigue teniendo hambre, termina por comérselo todo.

Yo leí este cuento en la posguerra, cuando a los niños nos decían que las raspas de las sardinas en aceite eran buenas para los huesos y nos hacían crecer, a fin de que nos las comiéramos enteras, sin dejar ni las escamas.

Pienso ahora que en esta España nuestra nos hemos pasado unos años despreciando las pieles de las peras y las raspas de las sardinas, pero ahora toca de nuevo aprovechar lo que tenemos y no desperdiciar nada. ¿No os parece?

Ilustraciones: J.Viñals para Las aventuras de Pinocho Editorial Juventud S.A. 1941

Ernesto Corazón de León

2011-02-08T09:18:00.003+01:00

No se como llegué a su blog, Testigo, pero en seguida me engancharon sus posts profundos, trabajados y siempre interesantes. Empezamos a comentarnos y pronto supe de su mal estado de salud, pronto llegaron sus alarmantes ausencias, a la vuelta de las cuales nos contaba que había salido por un pelo de una nueva faena de su corazón. Hasta que un mal día, el 28 de Enero, ese corazón dijo hasta aquí he llegado y nos lo arrebató.

Dice Manuel Alcántara que hay personas que se mueren y otras que se “nos” mueren. Ernesto era de estas, de las que nos dejan un vacío difícil de llenar. Cuando inicié mi vida virtual en los blogs hace años, parecía que de la Red solo iba a recibir cosas positivas, que estaba llena de todo lo que a mí me faltaba: juventud, alegría... vida. Pero luego he encontrado las mismas pérdidas que en la vida real, personas a las que quieres y un día se te van de una forma o de otra. Ya van siendo muchas las veces que mis lágrimas caen sobre el teclado, que tengo que hacer un esfuerzo para comentar festivamente en un blog o en una galería de fotos, ya van siendo demasiados los blogs que debo eliminar de mis marcadores, que me resisto a eliminarlos y ahí quedan detenidos, gritándome su silencio. O activos, pero sin que ya tenga nada que ver con ellos.

Descansa en paz, Ernesto, testigo de los más altos sueños, fedatario de un mundo mejor. Te vamos a echar de menos, ya lo estamos haciendo.

San Cecilio

2011-02-01T01:20:00.006+01:00

Todo es posible en Granada, incluso que su patrón no haya existido nunca. Me explico. Hoy celebra la iglesia el día de San Cecilio, patrón de Granada, pero ocurre que hay grandes dudas acerca de la existencia de este supuesto varón apostólico al que se atribuye la evangelización de la romana Ilíberis antecesora de esta ciudad.

El 25 de Marzo de 1588, al derribar la torre de la Mezquita Mayor también llamada Torre Turpiana, apareció una caja de plomo cerrada y recubierta de betún que contenía entre otras reliquias un pergamino escrito en árabe, castellano y latín. En este pergamino se habla de una profecía del evangelista San Juan acerca del fin del mundo, al parecer traducida al castellano por un árabe cristiano llamado Cecilio, obispo de Granada, que añadió un comentario en su lengua. Se completa con la declaración en latín de un sacerdote que relata como San Cecilio a las puertas de la muerte le confió esta caja con todo su contenido para que la ocultara de los árabes en lugar seguro.

Redondo, ¿verdad? Pues no acaba ahí la cosa.

En Febrero de 1595, unos buscadores de tesoros que removían ruinas en la colina de Valparaíso, encuentran una lámina de plomo escrita en árabe que habla del martirio de San Mesitón en tiempos del emperador Nerón. Lloviendo ya sobre mojado, el arzobispo de la ciudad, D. Pedro de Castro, se lanza con entusiasmo a excavar y van apareciendo sucesivamente hasta 22 libros escritos en láminas de plomo que narran el martirio de San Cecilio, sus discípulos San Setentrio y Patricio y el resto de santos varones que integran el martirologio granadino del s.I.

Pedro de Castro se las promete muy felices, pero hay voces disidentes, como la del sabio orientalista Benito Arias Montano, que no ven claro este asunto y la polémica discurre a lo largo del siglo XVII, hasta que en 1682 el papa Inocencio XI declara falsos y heréticos los libros plúmbeos “no solo por contener doctrinas opuestas a la Sagrada Escritura y usos de la Iglesia, sino también por los resabios de mahometismo y reminiscencias del Corán” (Baldomero Macías Rosendo)

Hasta aquí la Historia, pero lo que nos interesa ahora es por qué se montó este tinglado de falsos libros y pergaminos en los que, incluso, quizá se inventó la figura de San Cecilio.

Pues muy sencillo. Por aquella época, los moriscos granadinos cuyos antepasados se convirtieron al cristianismo forzados por el Cardenal Cisneros, se veían perseguidos, postergados y examinada con lupa su “limpieza de sangre”, por lo que temiendo ser expulsados de la tierra que fue suya durante generaciones, concibieron este montaje en el que personajes de origen árabe estaban implicados en el nacimiento de la iglesia cristiana en Granada. O sea, que a cristianos antiguos no los ganaba nadie.

Lo que nos lleva directamente a que hoy los granadinos suben las siete cuestas hasta la Abadía del Sacromonte para dar culto al santo y comer habas verdes, bacalao y tortas salaíllas. La relación de San Cecilio con las habas, el bacalao, las tortas y la tortilla del Sacromonte necesitaría de un profundo estudio que ya desborda los límites de este artículo.

Dedicado a Ernesto, cuyo estudio sobre los moriscos quedará como ejemplo de rigurosidad y buen hacer en la Red.

Amarillos

2011-01-27T16:57:00.009+01:00

Ya os he hablado hace poco de Elena Martín Vivaldi, pero ahora quiero traer aquí un poema suyo.

GINKGO BILOBA

(Árbol milenario)

Un árbol. Bien. Amarillo
de otoño. Y esplendoroso
se abre al cielo, codicioso
de más luz. Grita su brillo
hacia el jardín. Y sencillo,
libre, su color derrama
frente al azul. Como llama
crece, arde, se ilumina
su sangre antigua. Domina
todo el aire rama a rama.

Todo el aire, rama a rama,
se enciende por la amarilla
plenitud del árbol. Brilla
lo que, sólo azul, se inflama
de un fuego de oro: oriflama.
No bandera. Alegre fuente
de color: Clava ascendente
su áureo mástil hacia el cielo.
De tantos siglos su anhelo
nos alcanza. Luz de oriente.

Amarillo. Aún no imagina
el viento, la desbandada
de sus hojas, ya apagada
su claridad. Se avecina
la tarde gris. Ni adivina
su soledad, esa tristeza
de sus ramas.
Fue certeza,
alegria – ¡otoño ! - . Faro
de abierta luz.
Desamparo
después. ¿Dónde tu belleza ?

Este poema lo dedica Elena a un ginkgo centenario que hay en el Jardín Botánico, sobre el que dan las ventanas de la biblioteca de la Facultad de Derecho donde ella trabajaba de bibliotecaria. Elena entabló con este árbol –que entonces no sabía como se llamaba- una relación casi amorosa otoño tras otoño, de tal forma que, estando ya jubilada y muy anciana, la Universidad le rindió homenaje colocando bajo el ginkgo una placa de bronce con el poema grabado.

Pero estos versos que hablan de amarillos, de ramas que se encienden de color en otoño, pueden evocarnos también otro árbol que florece en invierno: la mimosa, cuyas flores de algodón amarillo en un jardín lejano son luz de amistad e impulso para seguir el camino.

Gracias Mafalda.

Caminos

2011-01-19T01:36:00.010+01:00

Nuestra vida es una sucesión de pequeñas decisiones que luego tienen grandes consecuencias, pero que en el momento de tomarlas no lo sabemos, no calculamos a donde nos pueden llevar.

Hace un par de meses dejé este comentario en el sitio de una bloguera que me había visitado por primera vez. Yo suelo comentar a bote pronto, sin meditarlo demasiado, por lo que salí rápidamente y volví a mis ocupaciones.

Sin embargo, horas después, regresé y copié el comentario porque me di cuenta de que había expresado una experiencia vital y muy presente en mí ahora por diversas circunstancias.

En la recta final de mi vida he llegado a la conclusión de que pocas veces a lo largo de ella he tomado grandes decisiones, pocas veces he elegido entre dos caminos distintos. Pero esos caminos estaban ahí aunque yo no los viera, estaban esperándome tras una simple vereda, tras un pequeño seto que yo aparté al caminar pensando que era algo circunstancial, sin importancia.

* * *

Con mi agradecimiento a Nirene que me ha cedido esta magnífica foto.

Diálogos de besugos

2011-01-13T00:50:00.003+01:00

Capítulo I

No hace mucho me dirigí a Movistar (la Telefónica de toda la vida) para anunciarle mi deseo de emigrar a otra operadora dado lo caro que me está resultado permanecer fiel a mi contrato de hace 6 años. Como resultado de esta llamada, Movistar se muestra generosa y me rebaja unos eurillos la factura, añadiendo un router wifi gratis y el aumento a 6 Mb la velocidad desde los 3 Mb que tenía anteriormente.

Días después, con la velocidad ya aumentada y el router en mi casa, recibo en el teléfono fijo un mensaje de texto que dice: Le comunicamos que tiene disponible el servicio de ADSL hasta 1 Mb. Como no entiendo nada llamo al 1004 y me atiende el dulce acento de una chica americana con la que el diálogo discurre así:

- Soy Menganita, ¿en que puedo atenderla?

- Mire usted, he recibido este mensaje de texto (se lo leo) y no lo entiendo, pues dice que puedo disponer de 1 Mb y yo lo que tengo son 6 Mb.

- Es que recién se le ha hecho un descuento por bajar la velocidad de 10 Mb a 6 Mb.

- Me temo que están confundidos, pues yo lo que tenía desde hace años eran 3 Mb y ahora me los han aumentado a 6 Mb, por lo que el descuento debe ir por otro camino.

- Señora, su tarifa se llama de 1 a 6 Mb, que es distinta de la de 10 Mb que estaba pagando.

- Creo que no me ha entendido. Le he dicho que lo que yo tenía y estaba pagando eran 3 Mb.

- Por eso se le ha hecho el descuento.

- ¿Por subir en vez de bajar?

- Es que no siempre se reciben los Mb que se contratan, pues eso depende de muchas cosas.

- Perdone, pero no entiendo que tiene esto que ver con el mensaje que he recibido de que puedo disponer de 1 Mb cuando estoy disponiendo de 6 Mb.

A partir de aquí se repite todo un par de veces hasta que me canso, le doy las gracias y cuelgo. Y me echo agua en la nuca porque estoy mareada.

Capítulo II

Decido no instalar el router nuevo hasta que no tenga otro ordenador y así montarme una red local con los dos, por lo que sigo con el modem antiguo sin problemas. Pero pocos días después empiezo a tener microcortes de esos que te dejan con los correos colgados en el aire. Llamo de nuevo al 1004 y pido que me pongan con el servicio técnico, en donde me atiende una eficiente voz de acento catalán que, tras múltiples pruebas y averiguaciones, me diagnostica que el modem que tengo es antiguo y no admite el aumento de velocidad. Le digo entonces que si no me podrían volver a la velocidad antigua temporalmente hasta que sea el momento de instalar el router nuevo, cosa que al parecer no es de su competencia, pues me deriva hacia una “comercial” de dulce acento gallego, con la que se reproduce el diálogo de besugos hasta que consigo aclarar que no, que no es posible bajarme la velocidad porque eso significaría renunciar a la promoción por la que me han hecho el descuento. Acepto esa renuncia temporal, pero resulta que tampoco, que si renuncio ahora puede ser que después ya no haya esa promoción y vaya usted a saber si no terminan subiéndome el precio por encima de lo que venía pagando.

Conclusión: Al día siguiente desaparecieron los microcortes y desde entonces, va para mes y medio, mi modem antiguo funciona perfectamente.

¿Alguien entiende esto?

Contrastes

2011-01-07T00:50:00.004+01:00

En los días anteriores a la Navidad ocurrieron dos hechos impactantes relacionados con mi ciudad.

1. Una niña nació en una patera que, procedente de las costas de África, encalló en las playas de la isla de Alborán tras una travesía angustiosa. En la pequeña embarcación viajaban hacinadas 27 personas, entre ellas 7 mujeres embarazadas y 5 niños. Recibieron los primeros auxilios de los militares del destacamento de esta isla, hasta que llegó el barco de Salvamento Marítimo. En él, el guardia civil Carlos Puche al ver el bebé aterido, mojado y “con el cordón umbilical aun colgando”, lo metió entre sus ropas y le dio calor junto a su pecho durante las dos horas y media de travesía hasta el puerto de Motril.

De nuevo podemos ver como hay personas que van más allá de su profesión, dándonos un ejemplo de humanidad y fraternidad.

2. Sólo 24 horas más tarde muere en Madrid el cantaor Enrique Morente después de unos días en coma y, mientras, su casa del Albaicín es asaltada por ladrones, aprovechando que toda la familia está en Madrid acompañándolo en sus últimas horas.

Un robo es un delito, pero en este caso los ladrones se ensañaron con la desgracia de una esposa y unos hijos, que quizá eran vecinos suyos. No hay respeto por la muerte ni por el dolor de alguien cercano.

Lo más grande y lo más bajo en poco tiempo. La grandeza y la mezquindad unidas.

Reflexionando

2011-01-05T14:22:00.002+01:00

Año Nuevo

2011-01-01T00:17:00.003+01:00

El 1 de Enero de 2010 decía en mi felicitación por el Año Nuevo:

Mi mayor deseo es que todos tengamos una navegación lo más tranquila posible, libre de tormentas y naufragios, y nos reunamos aquí de nuevo para el estreno del 2011.

Ese deseo en mi caso no se ha cumplido, pues la navegación a lo largo del año no ha sido todo lo tranquila y lo feliz que hubiera querido. Tormentas hubo, naufragios amenazaron una barca ya desfondada y llena de agujeros, pero aprendí a nadar hace años y el instinto de conservación siempre está presente.

Por eso puedo estar aquí de nuevo deseándoles lo mismo para el año que entra.

¡¡ FELIZ 2011 !!

Navidad, dulce Navidad

2010-12-24T00:53:00.003+01:00

Mientras estaban ellos allí le llegó el tiempo del parto y dio a luz a su hijo primogénito; lo envolvió en pañales y lo acostó en un pesebre, porque no había sitio para ellos en la posada.
En aquella misma comarca había unos pastores que pasaban la noche al raso velando el rebaño por turno. Se les presentó el Ángel del Señor, la gloria del Señor los envolvió de claridad y se asustaron mucho.

Lc. 2,6-9

Cuando los dejaron los ángeles para irse al cielo, los pastores comenzaron a decirse los unos a los otros:

-Ea, vamos derechos a Belén a ver eso que ha pasado y que nos ha comunicado el Señor.

Fueron a toda prisa y encontraron a María y a José y al niño recostado en el pesebre.

Lc. 2,15-17

A partir de este relato y con el paso de los siglos hemos montado un tinglado de inocentes pastorcillos que se acercan al Portal con sus ovejas al hombro. Pero, como dijo aquel, va a ser que no.

Dice Juan Mateos, el mejor biblista de los últimos tiempos (o de todos los tiempos, para que vamos a escatimar):

Los pastores son el prototipo de la gente pobre y miserable, incluso de la gente completamente despreciada. Hay textos donde se afirma que no tenían derechos civiles, aunque no es seguro que esos textos sean de ese tiempo o de un tiempo más tardío. El caso es que siempre eran gente marginada y despreciada y que hubo un momento en que no tenían derechos civiles, no podían por ejemplo comparecer de testigos en un juicio, porque un pastor, por definición era un delincuente, un sinvergüenza, un ladrón que no se admitía en la sociedad. De manera que esos “dulces” pastores que ponemos en los nacimientos es una poesía nuestra. En realidad lo que el pastor representa es la clase más marginada y más oprimida de la sociedad. Y a esos se dirige en primer lugar la salvación. O sea, la salvación va a ir desde abajo. Si el Mesías está en un pesebre de animales, los que van a verlo son los más humillados, los más despreciados, los más marginados de la sociedad.

Y con este sermón navideño nacido de mi vena teológica, les deseo a todos ustedes

¡Feliz Navidad!

Diez años ya

2010-12-19T00:32:00.000+01:00

Diez años ya que nos falta Carlos Cano, diez años desde que una vena traicionera se negó a darle la tercera oportunidad. Desde entonces nos falta su voz dulce y serena, su solidaridad, su abono a insólitos bombardeos y su enorme corpachón por las calles de Granada. Nos queda su música y su recuerdo, por mucho que el mardito parné trate de enturbiarlo. Y nos quedan canciones como esta, que viene a pelo en los días previos a la Navidad.

Suprimiendo, que es gerundio.

2010-12-10T00:47:00.001+01:00

Antiguamente, una carta era algo que llegaba de vez en cuando, recibíamos con gran alegría y guardábamos quizá para siempre. Las cartas se iban quedando en nuestros cajones hasta que ya ni siquiera recordábamos a las personas que las habían escrito, pero un día, pasados muchos años, en una mudanza o buscando algo, esas cartas aparecían y era como si el pasado volviera, como si esas personas fueran de nuevo parte de nuestra vida.

Sin embargo, el correo electrónico ha venido a cambiar todo esto. Los contactos son muy frecuentes y llegan los correos a nuestro buzón de forma indiscriminada, lo interesante mezclado con lo anodino, las palabras de las personas que queremos junto a multitud de pps más o menos desechables. Y ahí se van acumulando hasta formar una inmensa montaña que casi nos asusta.

Ni Yahoo ni Gmail nos meten prisa, pero un día decidimos que es demasiado, que hay que borrar, retrocedemos hasta el final y vamos seleccionando casillas de atrás a adelante, de más remotos a más recientes. Luego le damos a suprimir, vaciamos la papelera… y listo. Todo desaparece en la nada. Y con ello muchas horas que pasamos delante de esta pantalla, muchas palabras escritas y muchas recibidas, mucho amor y también desamor, muchos encuentros y muchos desencuentros. Eliminamos correos como llegaron: de forma indiscriminada. Y lo mismo borramos las pps pasadas de mano en mano que aquel correo que recibimos como agua de mayo o que escribimos con toda la ilusión del mundo. Ya nada existe porque ya nada es visible. Sólo queda la memoria, sin botón de Suprimir, por el momento. A no ser que algún día “el alemán” de encargue de ello.

Elena Martín Vivaldi

2010-11-29T01:14:00.006+01:00

Te vi por última vez en aquel homenaje que te hicieron por esta época en la Casa de los Tiros. Estabas ya muy anciana y enferma, pero aguantaste el tirón con esa indiferencia amable de la persona a la que ya le va sobrando todo. Voces jóvenes bien timbradas y con perfecta dicción leyeron tus poemas, pero a mí me gustaron más cuando los leíste tú a tropezones, equivocándote, pero dándoles el sentido y la entonación justa, la que tú le habías puesto al escribirlos.

Antes de eso, muchos años antes, cuando tú eras aun joven y yo casi una niña, me dedicaste el primer libro tuyo que leí: El alma desvelada. Y aquellos poemas que hablaban de soledad y desamor tuvieron eco en una vida que empezaba y casi fueron el presagio de muchas soledades y desamores que vinieron luego.

Eran los años 50, yo tenía 16 o 17, me gustaba la poesía e intentaba escribirla desde los 15. Había empezado leyendo a Bécquer, después llegaron Juan Ramón y Lorca, y pronto pasé a lo que se publicaba entonces, pero, sobre todo, me gustaba leeros a vosotros, los “poetas locales”. Acudía a vuestros recitales y me mojaba con vosotros recibiendo a la primavera en la Alhambra. Y entre todos tú me parecías la mejor. Me sabía poemas tuyos de memoria, en Bib-Rambla recitaba “Tilos que sois la plaza y enhebráis a la plaza”… y cuando pasaba por tu casa al anochecer miraba tu ventana encendida y te imaginaba escribiendo aquellos poemas que me llegaban tan hondo.

Todo esto lo estuve recordando mientras en el homenaje se desgranaban tus versos bajo el artesonado renacentista de la Cuadra Dorada. Y aquella noche te escribí porque tenía que decirte todas estas cosas antes de que fuera tarde. Tu respuesta llegó en Navidad, en una carta que quizá fue de las últimas que escribiste, ya que no mucho después me dijeron que habías ingresado en la clínica con tu hermana Asunción. Las dos juntas como estuvisteis toda la vida. Y juntas os fuisteis con pocos días de diferencia.

Ahora que el otoño está tintando de amarillo nuestra ciudad, vengo a recordarte aquí, poeta de los amarillos, poeta de otoño, elenamente triste, Elena.

Otoño fértil

“Para ser joven haberlo sido”.
A.Machado

¿Qué me darías, Abril, si yo te diera
este mi otoño fértil,
y se mezclara el gozo de tus brotes
al quebrarse, sin voz, mis hojas secas?

¿Qué me darías, Abril, si yo te diera
la sangre de mis venas,
y la alegría, roja, de tus rosas
aromarla al olor de mi tristeza?

¿Qué me darías, Abril, si yo te diera
esta mi angustia de saber que existes,
y yo sin primavera?

E. Martín Vivaldi

El pim, pam, pum de la feria

2010-11-21T23:19:00.001+01:00

Ana Mato (PP)

Los niños andaluces son practicamente analfabetos.

Joan Puigcercós (ERC)

En Andalucía no paga impuestos ni Dios.

Juan Soler (PP)

Trinidad Jiménez es una candidata floja para Madrid. Su acento le hace más apta para Dos Hermanas o Vélez Málaga.

Esperanza Aguirre (PP)

Son (los andaluces) como los "pitas, pitas".

Jordi Puyol (C i U)

El hombre andaluz no es un hombre coherente. Es un hombre que hace cientos de años que pasa hambre y que vive en un estado de ignorancia y de miseria cultural, mental y espiritual.

Montserrat Nebrera (PP)

Magdalena Alvárez tiene un problema y es que tiene un acento que parece un chiste.

Alejo Vidal-Quadras (PP)

En una tertulia radiofónica llama a Blas Infante cretino integral, subnormal profundo, estrafalario y grotesco.

¡Pasen, señores, pasen!

¡Por un euro tres pelotas para el pim-pam-pum!. ¿A quien le toca ahora probar su puntería?

Lucrecia

2010-11-13T00:17:00.001+01:00

El 13 de Noviembre de 1992 la dominicana Lucrecia Pérez caía asesinada en la discoteca abandonada Four Roses en donde se refugiaba con otros inmigrantes de su país.

Había llegado a España un mes antes huyendo del hambre y en busca de una vida mejor para su hija Kenia que quedó en Santo Domingo con su marido. Era una mujer débil e ignorante que había sido despedida del trabajo por “no saber usar un grifo o una lavadora” y en su desesperación buscó el amparo de sus compatriotas tan pobres como ella. Y allí, entre las ruinas de una discoteca de moda en otros tiempos, encontró la muerte a manos de un grupo de ultraderechistas encabezados por un guardia civil.

Ahora, pasados tantos años, ya no nos interesa saber el ambiente de rechazo a los inmigrantes en que se fue incubando lo que sería considerado como el primer asesinato racista y xenófobo en nuestro país. Nos basta con que el recuerdo de aquella mujer asesinada por el odio a los 32 años sirva para que algo así no vuelva a repetirse nunca y que los que matan la luna no arranquen las flores con sus botas de muerte.

Este aniversario ha coincidido con la noticia de hace unos días de que allá lejos, en un desierto ayer recorrido por españoles, las botas de muerte han vuelto a pisotear a los débiles. ¿Hasta cuando?

Vítor

2010-11-06T17:30:00.002+01:00

Un vítor (¡Viva! en latín) es un grafiti antiguo, un letrero pintado directamente sobre una pared o una columna en aplauso de una persona por una hazaña o acción relevante y suele ir acompañado por las letras V, I, T, O, y R formando un anagrama. Procede de los legionarios romanos, que lo llevaban en sus escudos como símbolo de victoria, y suele estar hecho con sangre de toro y aceite o con pigmentos vegetales, pero siempre en color rojo.

Si metemos en Google esta palabra nos remite a la Universidad de Salamanca, en cuyo patio hay gran cantidad de estas inscripciones tanto antiguas como más modernas, pero no a los muros de la catedral de Granada, también llenos de ellas.

En la Universidad de Salamanca se le añadió posteriormente al anagrama algo parecido a una C invertida aludiendo al papa Benedicto XIII, el papa Luna, en cuyo escudo de armas aparece esta figura, pero en la catedral de Granada permanecieron estas inscripciones con sus letras originales en honor de personajes religiosos y civiles.

Más fotos aquí.

Miguel Hernández

2010-10-30T13:40:00.000+02:00

En el centenario de Miguel Hernández he preferido traer aquí la columna de Manuel Alcántara que publican hoy los periódicos de la cadena Vocento. Todo lo que dice ya se lo hemos leído los que lo seguimos diariamente desde hace más de 50 años, pero ¡lo dice tan bien!

Y como nuestro IDEAL tiene la mala costumbre de no incluir la sección Opinión en su edición digital, copio de La Verdad de Murcia.

Flores para J.M.

Hoy se cumplen cien años desde que vino al mundo, para mejorarlo con su palabra, Miguel Hernández. Cárcel y muerte le dieron las Españas, herido y malherido anduvo por trincheras y hospitales. Se fue a los 31 años de edad, que pudo ser otra. Ahora está en las antologías y en la memoria de todos. La posteridad puede que sea una superposición de minorías, pero siempre favorece que haya 'videoclips' o que sus prodigiosos versos sean cantados por Serrat.

Seguir leyendo.

Semáforo (o la poesía se escribe así)

2010-10-27T08:47:00.004+02:00

Un mal día escribí un poema que empezaba diciendo:

Octubre es una fuente
brotando de un semáforo.

Cualquier persona en su sano juicio pensaría que se trata de una metáfora o un claro ejemplo de poesía de la experiencia. ¿Verdad? Pues no, amigos, es real como la vida misma. En pleno centro de Granada, en Puerta Real, de la base de un semáforo salía agua en cantidad, mientras la gente se apartaba pues aquello tenía pinta de echar chispas de un momento a otro. Y, como una es poeta por naturaleza, volví a mi casa con la musa puesta y el poema en camino.

Nota. Como cualquiera puede apreciar, la foto no es de un semáforo, pero sí es de Puerta Real. Concretamente del granado que ocupa su centro, también conocido en el idioma local como el granaíllo de Puertaral.

Un día de Octubre

2010-10-19T01:40:00.000+02:00

Hoy, que es un día especial por varios motivos, quiero traer aquí un post de Carlos Portillo, el Profe, uno de los muchos -96 en total- que publicó denunciando la violencia de género.

Lunes 30 de Julio de 2007

Fernanda y Nuria

Abro hoy el periódico.

Fernanda. 15 años. Desapareció el jueves pasado cuando volvía a su casa. Hay motivos para pensar que alguien la raptó en el camino...

Nuria. Entre 45 y 50 años. Murió ayer, según parece, a manos de su marido, el cual intentó suicidarse después.

Con Nuria van ya 46 mujeres muertas a manos de sus parejas o exparejas en España este año.

Fernanda es la tercera persona menor de edad que desaparece en Canarias a lo largo de los últimos 365 días... En la península también ha habido desapariciones...

No estamos avanzando lo suficiente en la solución de los problemas de violencia de género...

Es muy urgente y muy importante hacerlo YA.

Por Profesor Portillo 15:49

Y con él la conocida canción María se bebe las calles, que es la historia de una mujer maltratada que consigue conquistar su libertad.

Autor: A. Martínez Ares.
Canta: Pasión Vega

Fiesta

2010-10-12T01:22:00.003+02:00

En las pasadas fiestas del Corpus salí una tarde con intención de fotografiar las iluminaciones de las calles céntricas. Fueron muchas las vueltas que di aguardando a que oscureciera y disparando por aquí y por allá con un resultado no muy bueno como se puede apreciar en la foto de arriba y en las que hay en Flickr. Pero no me importó, ya que disfruté de la buena tarde y del ambiente festivo, con las calles llenas de gente que paseaba igual que yo.

Ya regresando por la calle Mesones di una mirada más a mi alrededor cuando, de pronto y sin saber por qué, se me vino a los ojos y a la imaginación la imagen de las personas que conozco internadas en residencias de ancianos y de lo que estarían haciendo en ese momento. Pensé que a esa hora, casi las 11 de la noche, estarían ya durmiendo o, como mucho, viendo la televisión en la soledad de sus cuartos, lejos, muy lejos del bullicio, la fiesta, la gente… la vida. Y sentí pánico. Sé que en cualquier momento puede ser ese todo mi horizonte, que quizá mañana sea yo la que mire la televisión de espaldas al mundo en uno de esos aparcamientos de lujo -o menos lujo- donde los ancianos dejan pasar los días aguardando la muerte.

Convivencia

2010-10-08T13:42:00.006+02:00

Me traigo de Testigo este cartel en el Día de la Convivencia. A muchas personas no nos gustan los “días de”, pero si se trata de construir un mundo donde el hombre no sea un lobo para el hombre, donde convivamos (vivamos con) como seres humanos que se sienten hermanos de otros seres humanos, aquí está mi granito de arena como testimonio.

Casas vacías

2010-10-03T00:21:00.008+02:00

Vivo en la misma ciudad en que nací y de la que no he salido más que en breves estancias de viajes o vacaciones. Por tanto, mis raíces están profundamente hundidas en ella y su paisaje urbano.

Últimamente me ocurre con frecuencia que paso por calles y por casas donde vivían amigos que han muerto, familias enteras de las que ya no queda ningún miembro. Miro sus casas vacías o habitadas por otras personas y me parece como si el mundo que me rodea ya no me perteneciera, como si la vida me estuviera dejando atrás. Es una ciudad llena de casas en las que vivieron personas que conocí y algunas quise, casas en las que yo estuve alguna vez pero que ahora ya me son extrañas y tienen sus puertas cerradas para mí. Como en aquel poema de Manuel Machado:

Tu calle ya no es tu calle,
que es una calle cualquiera
camino de cualquier parte.

Off topic: La de arriba no tiene nada que ver con ninguna de mis casas vacías.

Blindaje

2010-09-25T01:02:00.001+02:00

Con motivo de una desgraciada experiencia, no hace mucho descubrí algo en lo que no había reparado. Y es que cuando reenvías un correo puedes alterar su texto introduciendo lo que te parezca y poniendo en boca del autor/a lo que él/ella no ha dicho. Lo cual es bastante peligroso, pues se presta a muchos equívocos e, incluso, a auténticos delitos.

Pienso, por tanto, que los usuarios deberíamos hacer lo posible para que los servidores blindaran los correos en el momento de reenviar, cosa que podría ser optativa o por defecto.

Tal vez esto que digo no sea ninguna novedad y esté más que debatido, pero en un vistazo rápido en Google he encontrado poca cosa en ese sentido. Sólo la constatación del problema, pero ninguna solución.

Nardos

2010-09-17T01:23:00.005+02:00

Por Septiembre se llenaba de olor a nardos la huerta de enfrente de la casa antigua. Más tarde llegaría el color morado de los crisantemos, pero por entonces era el olor de los nardos el que llegaba en oleadas hasta hacerse mareante en las aun calurosas noches de un verano que acaba.

Sin embargo, mi abuelo torcía el gesto y decía: malo, ya están aquí los nardos. Y es que mi abuelo padecía asma bronquial y sabía que los nardos anunciaban la llegada del invierno y con él su época mala de toses y fatigas. Hasta que en uno de esos inviernos una simple gripe se lo llevó en pocos días.

Por eso ahora, cuando me llega olor a nardos me acuerdo de aquel hombre grueso, sonriente y cariñoso con la única nieta que conoció y a la que fue regalando las cosas que había guardado de su primera esposa, muerta tan joven.

Solidaridad

2010-09-10T21:17:00.003+02:00

Foto de IDEAL

El 8 de Marzo de 1960, un avión DC-4 de la Navy en vuelo procedente de Nápoles y con destino a la base de Rota (Cádiz), a causa de una mala planificación de la ruta se encontró de improviso con Sierra Nevada y cayó a tierra a una altura de 2.600 metros. Gracias a la nieve y a la pericia del comandante el avión no sufrió grandes daños, pero sus 24 ocupantes quedaron heridos, aislados, y expuestos en plena noche a la ventisca y las bajas temperaturas.

Los dos pilotos, que estaban ilesos, consiguieron llegar al pueblo más cercano, Jérez del Marquesado, comunicaron por señas lo sucedido y los vecinos ni cortos ni perezosos se lanzaron a la sierra sin importarles la nieve ni el frío y rescataron a todos los marines bajándolos hasta el pueblo en caballos, mulas y hasta a hombros, logrando así que todos sobrevivieran.

En estos días se está conmemorando en Jérez aquel acto de solidaridad con la asistencia del embajador de los EEUU y de los dos únicos marines que sobreviven de aquellos que volvieron a nacer en Granada hace 50 años.

Senior citizen

2010-09-02T01:03:00.002+02:00

Un día, no sé cuando, ni por qué, ni donde, quise hacer mi primer comentario en un blog, y me dispuse a elegir un nick. Quería aludir a mi edad y lo primero que se me ocurrió fue Senior, pero resulta que en castellano es masculino. Así que me fui al diccionario por si encontraba un sinónimo, y ¡bingo! allí al ladito, mejor dicho, allí debajito estaba Senior citizen, con la traducción de “persona de la tercera edad”. Lo adopté pensando que era para una vez….y aquí sigue. Como otro yo, como una segunda piel, como otra vida.

No me gusta demasiado, es largo de escribir, se presta a equívocos sobre mi sexo y no sé por qué c*** tuve que buscarlo en inglés. Pero ya es parte de mí y creo que nunca podré desprenderme de él.

Esto viene a cuento de que hoy Senior citizen, este blog y yo llegamos al post número 100.

La palabra

2010-08-27T01:10:00.001+02:00

Un día, probablemente al amanecer, a alguien se le ocurrió conectar un ordenador con otro, y con otro, y con otro, hasta formar una inmensa red, una tela de araña que cubrió el mundo.

A partir de ahí la palabra escrita se hizo dueña del espacio. Había imágenes y sonidos, pero principalmente era la palabra la que unió a las personas sobre aquella red gigante. En ella está todo contenido, ella puede llevarlo todo. El amor más grande y el odio más profundo. La tristeza, la alegría, la paz y la guerra. La palabra, que es frágil como la brisa y fuerte como una columna de mármol, acerca a los hombres haciendo el mundo más pequeño.

Pero la palabra también puede ser un arma que no imaginó Miguel Hernández, un arma que, en malas manos, hiere, mata, y abre abismos insalvables entre los que se quieren, consiguiendo con su odio que hasta la misma palabra muera.

Tengo el amor cansado. Ya está rota
la cuerda que pulsara tantas veces.
Tengo el alma dormida,
tengo, tengo…
Quizá no tengo nada y esa nada
es la que va cansando mi amargura.

Antes yo dije amor, yo dije besos,
¡dije tantas palabras que son bellas!
Ahora es silencio solo lo que digo.
Y es que también se mueren las palabras.

En Granada, a 1964

Fe de errores

2010-08-22T01:08:00.005+02:00

Por motivos de seguridad y privacidad he retirado la entrada anterior. Pido disculpas a los que habéis comentado en ella, pero sabed que vuestros comentarios no se han perdido. Llegaron a su destino y permanecerán en una habitación reservada de esta casa.

Seguiremos en contacto en el próximo post, pero mientras, para distraer la espera, os dejo la voz de Carlos Cano cantando a su tierra mientras sobrevolamos la Alpujarra.

Soledad

2010-08-13T16:55:00.008+02:00

Hace unos días Abedugu y esta que escribe hablábamos sobre el concepto de soledad que tenemos cada una, y yo, incapaz de filosofar a 40º a la sombra, le decía:

Para mí, la soledad es una cuestión afectiva, es simplemente no tener a quien querer y no tener quien te quiera. Así de simple y con palabras nada filosóficas. Es decir, que no haya una persona a la que quieras de verdad y que te corresponda lo mismo.

Traigo ahora aquí a un poeta con el que me pueden correr a gorrazos muchos progres de última hora: José María Pemán, poeta franquista donde los haya. Y un poema suyo que siempre me gustó. Ligero y festivo, como casi todo lo que escribía, pero con un final que suscribo.

Soledad

Soledad sabe una copla
que tiene su mismo nombre:
Soledad.

Tres renglones nada más:
tres arroyos de agua amarga,
que van, cantando, a la mar.

Copla tronchada, tu verso
primero, ¿dónde estará?

¿Qué jardinerito loco,
con sus tijeras de plata
le cortó al ciprés la punta,
Soledad?

¿Qué ventolera de polvo
se te llevó la veleta,
Soledad?

¿O es que, por llegar más pronto
te viniste sin sombrero,
Soledad?

Y total:
¿qué mas da?
Tres versos: ¿para qué más?

Si con tres sílabas basta
para decir el vacío
del alma que está sin alma:
¡Soledad!

El Sur del Norte

2010-08-02T01:05:00.004+02:00

Dibujo en IDEAL de Carlos J. Valdemoros

Como podéis ver, esto es la costa mediterránea de España y la línea roja la A-7, la autovía que discurre a lo largo de ella comunicando Barcelona con Algeciras, en la provincia de Cádiz. Aunque decir comunicando es mucho decir, ya que ¿qué es lo que vemos ahí abajo? Pues que la A-7 se interrumpe cuando comienza la provincia de Granada y se reanuda cuando termina. Pero seamos rigurosos. Hay dos tramos construidos que se adentran en la provincia tanto por la parte de Almería como por la de Málaga. Dos magníficos tramos que nos muestran lo que podría ser una carretera del siglo XXI… pero no es. Porque lo que vemos –y sufrimos- los granadinos es la misma carretera que tuvieron nuestros padres y nuestros abuelos, una carretera que nos incomunica con el próspero Arco Mediterráneo, que impide el desarrollo del puerto de Motril y donde todos los fines de semana nos quedamos atascados en colas interminables.

¿Por qué?

Actualización: Hoy, 11 de Agosto, se han parado las obras por falta de pago del tramo más conflictivo, entre Puntalón y Carchuna, con lo que se convertirá en el punto negro más antiguo de España.

Juan Latino

2010-07-17T01:15:00.001+02:00

Dibujo de Juan Vida para la novela Juan Latino de J.V. Pascual

Pues al cielo no le plugo
que salieses tan ladino
como el negro Juan Latino

Miguel de Cervantes. El Quijote (Prólogo)

Pocos son los datos que nos han llegado sobre este personaje que menciona Cervantes y cuya simple existencia es realmente excepcional. Pero con un ejercicio de imaginación podemos aproximarnos al hombre, al siglo XVI y a la ciudad donde transcurrió su vida: Granada.

Pudo ser traído esclavo cuando niño con sus padres desde África a las costas del Algarve y de allí a Moguer, para terminar siendo vendido en Sevilla a un convento en donde probablemente fue bautizado y aprendió a leer y escribir.

Ya sobre los 11 años se le sitúa en Baena con la importante familia de los Fernández de Córdova, descendientes del Gran Capitán, siendo destinado primero a las caballerizas hasta que pasa al servicio del heredero del ducado de Sessa, Don Gonzalo, un niño casi de su edad. Con él recibe enseñanzas de latín, que amplía por su cuenta leyendo tratados de etimología y a los clásicos Ovidio, Propercio y Tíbulo hasta llegar a leer y traducir la Biblia latina perfectamente.

A la muerte de D. Luis Fernández de Córdova la familia se traslada a Granada y allí, ya como Juan de Sessa, estudia Bachillerato, progresa en sus conocimientos y es admitido en las reuniones de poetas y músicos que se celebran en la Cuadra Dorada de la mansión de los Granada Venegas, donde lee sus epigramas y alterna con Luis Barahona de Soto, Gaspar de Baeza, Pedro de Padilla, Hernando de Acuña y Hurtado de Mendoza.

Recibe el grado de bachiller en 1546 y empieza a tener sus primeros alumnos, entre los cuales se encuentra la hija del administrador de los Fernández de Córdova, Dª Ana de Carleval, mujer blanca, distinguida y bella de la que se enamora y es correspondido. Tras un periodo de amor clandestino se produce el hecho transcendental e insólito por el cual D. Gonzalo concede a Juan de Sessa, conocido como Juan Latino y Juan el negro, la libertad y una dote para que contraiga matrimonio con la hija de su administrador.

A partir de ahí vemos a Juan Latino como un respetable hombre casado y padre de familia, obteniendo la licenciatura, más tarde la cátedra de la Universidad y dando clases en el Colegio Catedralicio.

La mayoría de sus obras se han perdido, pero se conservan los Epigramas (1571-1574), De translatione corporum regalium (1576) y Austriada Cármine (1573), que ensalza las hazañas de Don Juan de Austria, por entonces en Granada combatiendo a los moriscos en las Alpujarras.

Juan Latino muere ciego y a una avanzada edad en Granada, entre 1594 y 1597, y está enterrado en la cripta de la iglesia de San Gil y Santa Ana. En esta tumba hubo un epitafio en latín que se ha perdido, pero que recogió Don Francisco Valverde y Perales en Historia de la Villa de Baena (1903) y cuya traducción es la siguiente: El hombre sabio de Granada, maestro de la brillante juventud y orador piadoso y excelso en doctrina y en costumbres, hijo de padres etíopes de estirpe negra, habiendo salido de la infancia comenzó los estudios de la salvación y cantó las gestas de la casa augusta de Austria; el Latino yace en este sepulcro. Resucitará con su fiel esposa.

Hasta aquí lo poco que se sabe de este personaje. Si pensamos que estamos en el siglo XVI y en una pequeña ciudad que, aunque considerada capital política del Imperio, no hace tanto pasó de manos musulmanas a cristianas, podemos preguntarnos si esta historia es real o soñada.

9 de Julio

2010-07-09T15:48:00.007+02:00

Como para el 2016 aun falta mucho, podemos ir celebrando hoy el Día de la Independencia Argentina con este relato para niños de lo que ocurrió aquel día, tomado de Educación Inicial.com.

Hace muchísimos años, allá por 1816, en una provincia muy pequeñita, la más chiquita de Argentina, ocurrió algo muy, pero muy importante.
Los representantes de cada provincia se reunirían allí para firmar un Acta donde declaraban la Independencia, querían ser libres del rey de España. Ya se habían dado lo primeros pasos el 25 de mayo de 1810.

Los representantes de cada provincia, tuvieron que viajar muchísimo para llegar a Tucumán, en esa época no había aviones ni autos veloces y cómodos como los hay ahora.

Los diputados, viajaban en diligencias, carretas, y a caballo. El viaje era muy cansador, pasaban frío, y debían comer a la orilla del camino o llegar hasta unas posadas, a descansar un rato y comer allí también. Era un enorme sacrificio,pero ellos estaban felices de poder hacer algo tan importante por su patria y por el pueblo argentino que estaba cansado de depender de un rey de otro país.

En Tucumán todo el pueblo los estaba esperando, prepararon la casa más grande de la ciudad que era la casa de la señora Francisca Bazán de Laguna, todos los vecinos ayudaban, ¡que orgullosos estaban de que vendría gente tan importante!

En esa época no había hoteles, entonces los vecinos se ofrecieron a recibir a los diputados en sus casas, y ellos aceptaron gustosos.

Los diputados que habían llegado a San Miguel de Tucumán estaban dispuestos a trabajar mucho por la patria, las reuniones que se llamaban sesiones, comenzaban muy temprano y finalizaban hasta que se escondía el sol. Así trabajaron durante varios meses.

Hubieron muchas provincias ausentes pero otras estuvieron allí, ellas fueron: Buenos Aires, Tucumán, Mendoza, San Juan, Catamarca, Salta, La Rioja, Córdoba, Santa Fe.
Por el alto Perú las provincias de Charcas y Chichas (que ahora forman parte de Bolivia).

Por fin después de tanto discutir, proponer proyectos y conversar, se pusieron de acuerdo. Se confeccionó un Acta de la Independencia

El presidente del Congreso: Francisco Narciso Laprida, les preguntó a los congresales si querían ser libres e independientes de los reyes de España y todos contestaron con un enorme ¡SÍ, QUEREMOS!, todos estaban felices, la gente del pueblo también festejaba en las calles.

Cuando los ánimos se calmaron un poco todos los representantes comenzaron a firmar uno por uno el Acta. Luego se la enviaron al Rey de España para ponerlo en conocimiento de esta resolución.

Todo el pueblo festejó, comían empanadas calientes, organizaron bailes, se abrazaban y decían todos juntos:

¡VIVA LA PATRIA!,
¡VIVA LA INDEPENDENCIA!
¡VIVA LA LIBERTAD!.

* * * *

Y como no hay fiesta infantil sin adivinanzas, os propongo una:

¿Que escudo argentino es ese de ahí arriba? Un sugus de limón para quien lo acierte.

La revoltosa

2010-07-04T16:30:00.001+02:00

Los comentarios os los dejo a vosotros.

Una voz y un limonero

2010-06-26T10:15:00.005+02:00

Como estamos de pérdidas, recordemos que también se nos fue no hace mucho Francisco Ayala. Pero no del todo, ya que conservamos sus obras y ahora también su voz leyéndolas.

La Biblioteca Virtual de Andalucía ha recogido la donación que hizo a la Fundación Francisco Ayala Rosario Hiriart de las grabaciones que realizó en la casa del escritor en Nueva York en el año 1972, cuando aun no había vuelto definitivamente a España. Completan estos audios otras grabaciones procedentes del legado de Ignacio Soldevila a la Biblioteca Valenciana. En ellas podemos apreciar como Francisco Ayala no perdió su acento granadino a pesar de haber salido de su ciudad de nacimiento a los 16 años.

La Fundación Francisco Ayala reside desde 2006 en el palacete Alcázar Genil de Granada, en donde reposan las cenizas del escritor bajo un limonero y rodeadas de naranjos.

Saramago

2010-06-19T09:52:00.002+02:00

Llegó. Era un hombre anciano, alto, bien plantado. Feo, pero de manos hermosas y con una forma de moverse ágil y joven, increíble en un hombre de su edad. Con un castellano perfecto pero que parecía portugués por el fuerte acento, nos habló durante largo rato de la vida, de su vida, de sus obras, de sus ideas, de sus sentimientos. Nos dijo que su familia era tan pobre que fue dueño de su primer libro a los 18 años. Pilar del Río, su esposa, sonreía unos pasos más allá cuando hablaba irónicamente sobre el Nobel que había recibido un año antes. Era un escritor notable pero, por encima de todo, un hombre honesto, coherente, comprometido con su mundo. Era José Saramago y acaba de dejarnos. Descanse en paz.

Saramago en Granada 1999. Fotos de R.L. Pérez en IDEAL