Ariel Schiller

 

      A Ariel Schiller -un judío del Antiguo Testamento y un granadino con casa en Jerusalén, como él se definía- lo conocí en las celebraciones de la Eucaristía que teníamos los domingos con el teólogo José María Castillo en el Centro Padre Suárez de los jesuitas. Eran unas misas con unos asistentes de lo más variado, desde miembros de Comunidades Cristianas Populares hasta sacerdotes casados, desde extranjeros de paso por Granada hasta casos tan excepcionales como el de Ariel, que asistía acompañando a su pareja Encarnación Varela. Y digo pareja, por la costumbre ahora de hablar así, pues Ariel y Encarnita se habían casado tres veces nada menos. Primeramente, una boda civil en una isla del Mediterráneo, no recuerdo si Creta o Chipre, después otra en Jerusalén por el rito judío y, por último, el matrimonio católico en la pequeña capilla de la Facultad de Teología de Granada.

      Y allí estaban los dos todos los domingos porque, al unir sus vidas, habían acordado que cuando estaban en Israel, ella lo acompañaría a la sinagoga y, en Granada, él acudiría con ella a misa. Y, claro, no había mejor sitio para ellos que aquellas celebraciones tan heterogéneas, presididas, además, por el jesuita que testificó su boda. 

      Ariel Schiller nació en Argentina de una familia alemana que había huido de la persecución nazi, de adulto se trasladó a Israel y, siendo profesor de la Universidad de Jerusalén, tuvo que escapar de Israel por su oposición a la política de asentamientos en Palestina que llevaba a cabo el gobierno. En su periplo por Europa, llegó a Granada, se puso en contacto con el departamento de Estudios Semíticos de la Facultad de Letras de la UGR, allí estaba Encarnita como profesora... y llegaron las tres bodas. Las bodas y aquellos domingos en el Centro Suárez, en los que Ariel intervenía como uno más, a requerimiento muchas veces del propio Castillo que, al tocar algún tema del Antiguo Testamento, decía: Corrígeme, Ariel. Y él, tan respetuoso siempre, nos pedía permiso y aportaba sus conocimientos desde un punto de vista distinto, con el que enriquecía el coloquio en que participábamos todos. Terminada la celebración, muchas veces nos tomábamos unas cervezas en algún bar de la vecina calle Elvira, donde Ariel miraba con recelo la tacita de caldo que ponían de tapa y nos advertía de que si el caldo era de caracoles no contáramos con él.

      Aquellas Eucaristías de los domingos terminaron cuando las autoridades eclesiásticas iniciaron la persecución de los profesores de la Facultad de Teología, suspendieron  la docencia de José María Castillo y Juan Antonio Estrada y le sacaron tarjeta roja a otros muchos, que unos salieron de Granada, otros de la Compañía y otros dijeron adiós para no volver, dando fin a la mejor época de la mejor facultad del país y una de las mejores de Europa.

      A pesar de esto, seguí en contacto con Encarnita y Ariel gracias a las conferencias en el Centro Cultural Dari de la Institución Teresiana, a donde Ariel acudió varias veces a hablarnos siempre de temas interesantes y oportunos, como aquel día en pleno fragor de la intifada. Un día que he recordado muchas veces desde el principio de la masacre de Gaza, igual que estoy recordando a Ariel y preguntándome qué habrá sido de él después de la muerte de su imprescindible Encarnita y si no la habrá seguido hacia donde puedan continuar juntos.

Dos mujeres y un destino

 

Interior (La violación) Edgar Degas

      20 de agosto de 2023. Luis Rubiales, entonces presidente de la RFEF, en la entrega de trofeos de la Copa Mundial Femenina de fútbol besa en la boca a la jugadora de la selección española Jenni Hermoso, pero todos vemos que la jugadora no le hace una “cobra”, no lo rechaza, sino que se ríe y más tarde comparte las risas con sus compañeras en el vestuario. O sea, que se lo toman a broma.

      24 de octubre de 2024. La actriz Elisa Mouliaá denuncia, primero en Twitter y más tarde en la comisaría, que tres años antes sufrió acoso y violencia sexual por parte del político Íñigo Errejón. Añade luego en una entrevista que no lo denunció en su momento por ser Errejón una persona conocida y porque a ella "no le afectó". O sea, que le quita importancia a la agresión sexual.

      Recientemente y con motivo del juicio de este último hecho y de la publicación del libro de Rubiales, he estado repensando estos casos y y he llegado a la misma conclusión que llegué entonces: estas dos chicas jóvenes reaccionaron exactamente igual que lo hubiera hecho cualquier mujer hace 60 o 70 años. Me explico.

      Todas las mujeres de mi edad, pasamos en nuestra juventud y a lo largo de nuestra vida por situaciones semejantes, pero las soportábamos como algo inherente a nuestra condición de mujer. Nos llevábamos un mal rato, pero ni siquiera hablábamos de ello, nadie se enteraba y ni nos pasaba por la cabeza que eso fuera denunciable. Era algo así cómo soportar la regla todos los meses o pasar por los dolores del parto. Es más, yo misma recuerdo como por entonces me pareció ridículo el escándalo que se produjo enfrente de mi casa porque una chica gritó y se refugió en una farmacia al ser "atacada" por un hombre. ¿Que le ha hecho? Pregunté. Tocarle el pecho. Me contestaron. Y, como digo, a mí me pareció ridículo montar semejante lío por "tan poca cosa".

      Han pasado muchos años, los tiempos son distintos, las leyes también, pero estas dos chicas siguen llevando dentro de ellas el mismo atavismo. Sufren una agresión sexual y su primera reacción es tomarlo a broma y quitarle importancia. Después, se saben mujeres del siglo XXI, saben que existen leyes que las protegen... y denuncian. Pero antes de eso, habían reaccionado cómo lo hubiera hecho su madre o su abuela. 

      Y yo no sé qué es más lamentable, si el comportamiento de Rubiales y Errejón o la reacción de Hermoso y Mouliaá.

 

De un aniversario y un río

 

      No hace ni una semana de que compartí un vídeo divertido, con todo el deseo de buscar una relajación y un alivio a la tensión continua que sufrimos todos en el momento presente, pero mira por donde, llega el 29 con el aniversario de la Dana, recordamos la tragedia, nos indignamos por como se gestionó entonces y como se sigue gestionando ahora... y vuelve la tensión. 

      Tensión y dolor que, en este vídeo, también se traducen en música y que no me he resistido a publicar. 

      El Grupo Talía para evadirnos,  Alejandro y María Laura para recordarnos lo ocurrido con El río no tiene la culpa. Dulcemente, pero con verdades que desgarran el alma.

Un vídeo terminando Octubre

 

      Tenía pensados dos o tres temas serios y transcendentales, con los que seguir machacando la conciencia de mis lectores, y también tengo escritas batallitas nostálgicas varias, pero el otro día me tropecé con este vídeo que me hizo sonreír y, cómo estamos en fin de semana, quiero compartir la sonrisa con todos, pues bastantes “seriedades” tenemos ya diariamente.

      Por lo que he leído, se trata de la canción que llevó Estonia a Eurovisión, se titula Espresso macchiato, es de Tommy Cash y el vídeo corresponde a un arreglo del compositor Alejandro Vivas, interpretado por la Orquesta Metropolitana de Madrid y el Coro Talía en el Auditorio Nacional de Música de Madrid, bajo la dirección de Silvia Sanz Torre.

      Que lo disfrutéis y buen finde para todos.

 

La vivienda

 

      Todos los días estamos leyendo y oyendo que la vivienda se está convirtiendo en algo no asequible para muchas personas. Ni en régimen de alquiler ni como compra. Y la explicación es bien simple. El salario mínimo es de 1.184 euros brutos y con eso no se puede comprar o alquilar una vivienda y comer al mismo tiempo. En una pareja que trabajen los dos, tienen que dedicar el sueldo de uno al alquiler o la hipoteca y vivir con el del otro. Pero ¿y si hay hijos? ¿Puede una familia con hijos pequeños vivir con el salario mínimo? ¿Y si es una familia monoparental? ¿Y una pareja de pensionistas con la pensión mínima o la no contributiva? ¿Y el que no tiene trabajo? ¿Y los inmigrantes?

      El gobierno y algunas administraciones están tomando medidas, pero hasta el momento ninguna da resultado, pues el precio de la vivienda sigue subiendo y subiendo sin parar. Y seguirá mientras este asunto no se enfoque desde la ética personal.

      La vivienda es un bien necesario, no es algo de lo que se pueda prescindir y, como bien necesario, es un derecho recogido en la Constitución. Por tanto, quienes cooperan a esa subida escandalosa están cometiendo un delito que debería penarse. Pero yo voy más allá. No solo están cometiendo un delito, sino que están actuando en contra de la moral, de la ética. Desde la ética, la vivienda no puede ser un negocio, no se puede especular con ella. Y eso hay que decirlo claro. Quizá se puede especular con una vivienda de vacaciones, pero no con la habitual de una ciudad, un barrio o un pueblo del cinturón desde donde se desplazan los que trabajan en la ciudad. 

      Así que ya va siendo hora de que levanten la voz los moralistas, filósofos y sociólogos y apelen a la conciencia personal. Empezando por la Iglesia, claro está. Sus moralistas tienen que decirnos que no es lícito ni es cristiano contribuir a que la vivienda se convierta en un lujo al alcance solo de los más pudientes. Y ya están tardando. 

La torta de Proust

 

      Últimamente, parece que se me conjuran las cosas para que eche la vista atrás y recuerde a personas que un día estuvieron en mi vida, luego las circunstancias nos separaron y, al final, se fueron definitivamente.

      Hoy ha salido en procesión la Patrona, la Virgen de las Angustias y, aunque la fiesta por antonomasia es el Corpus, en estos días también hay ciertos festejos y una feria de frutos de otoño y tortas de cabello de ángel, la tradicional torta de la Virgen. En granaíno clásico:"tortalavíhen". 

      Por circunstancias diversas, hacía tiempo que no la compraba, más que nada porque siempre son muy grandes y, aunque congele, me amenaza con llegar a Navidad. Sin embargo, este año han traído unas más pequeñas en el supermercado que frecuento y he caído en la tentación de comprar una torta de medio kilo, que no llegará a Navidad, pero está dando para bastantes desayunos. Y a lo que voy. Al llegar a mi casa y mirar el tique, me pareció un poco cara y protesté interiormente por el envase de cartón, que añadía precio y residuos, pero cuando le di la vuelta a la caja, vi ese anagrama y olvidé el precio, pues se trata de la empresa que tienen las Aldeas SOS para dar trabajo a jóvenes discapacitados que se han criado en los hogares de esa ONG. 

      En recuerdo y como homenaje póstumo a Juan Bautista Belda Becerra, "El Pacificador" de Suárez en la Transición y fundador en España de las Aldeas SOS. Para mí y mi grupo de amigas, simplemente “el Bauti”, un chico de Jaén que estudiaba Derecho en los lejanos años 50.  

Del Padre Coloma, Miguel Pereyra y un colegio en Chamartín

Colegio Nuestra Señora del Recuerdo. Fotografía autor desconocido. 

Hacia 1880. Museo del Prado. Madrid

 

      Si a alguno os suena el Padre Coloma, sabréis que fue un jesuita, periodista y escritor,  un tanto polémico y un mucho sacerdote de su época. En la mía, cuando estaba en el colegio, se seguía hablando de él y de sus obras en los colegios religiosos, pero mis teresianas eran muy modernas, algunas nostálgicas de la Institución Libre de Enseñanza, y lo consideraban algo perteneciente al pasado. Por ello, no recuerdo haber leído nada de él, ni siquiera su obra cumbre, Pequeñeces, en la que aparece el poema de otro jesuita, el P. Julio Alarcón. dedicado a la Virgen del Recuerdo, la que da nombre a ese colegio histórico que los hijos de san Ignacio tienen en Madrid y que empieza así:

      Dulcísimo recuerdo de mi vida, 

      bendice a los que vamos a partir...

      ¡Oh Virgen del Recuerdo dolorida,

      recibe Tú mi adiós de despedida,

      ¡y acuérdate de mí! 

 

      Bueno, pues por circunstancias que no vienen al caso, hace unos días he estado recordando como conocí ese colegio allá por los 60, con motivo de visitar a un querido amigo, Miguel Pereyra Etcheverría, por entonces jesuita y que pocos años antes había quedado tetrapléjico en un accidente de tráfico sucedido en Granada. Recuerdo perfectamente la tarde tan buena que pasé en su compañía, recuerdo que fui en taxi porque no tenía ni idea de donde estaba ese colegio y que también volví en taxi al hotel, donde me esperaban mis padres para cenar, con las caras un poco largas porque a mí se me fue el santo al cielo en la visita y era bastante tarde. Sin embargo, no tengo el menor recuerdo de ese colegio, quizá porque llegué nerviosa por la entrevista y me fui nerviosa por lo que me había retrasado. Pero nada, como si no hubiera visto nunca lo que ahora estoy viendo en fotos.

      Tú en pago, Madre, cuando llegue el plazo

      de alzar el vuelo al celestial confín,

      estrechándome a ti con dulce abrazo,

      no me apartes jamás de tu regazo.

      ¡No me apartes de ti!.

 

      La vida... Una vida larga como la mía. Y el recuerdo de los que se fueron antes. 

 

Manuel María Ponce

      Casi termina agosto y no he cumplido con la costumbre establecida desde hace años de dedicar este mes a la música, quizá porque el mundo, la vida y mi vida no están para músicas. Sin embargo, como las tradiciones hay que respetarlas, oigamos algo antes de que este caluroso mes eche el cierre del todo.

      Manuel María Ponce  (1882-1948) es un músico y compositor mexicano considerado como el más importante de la música clásica en Latinoamérica. En nuestro país y, concretamente, en Granada, fue conocido por su amistad con Andrés Segovia, para el que compuso piezas que el maestro de la guitarra llevó en su repertorio. 

    Pero como su biografía podemos encontrarla fácilmente en la Red, vayamos a su música, al Intermezzo nº 1, interpretado por el pianista de moda Lang Lang.

 

       Y para compensar este agosto tan poco musical, oigamos también la versión para guitarra de este Intermezzo, que nos ofrece Paola Hermosín, a la que conocimos hace unos años con un divertido vídeo y que ha investigado y publicado sobre este compositor. 

Vergüenza

  

 

      Supongo que todos habéis visto algún vídeo del hecho bochornoso sucedido en una playa de Granada, cuando llegaron a nado inmigrantes procedentes de una patera y algunos de los presentes se lanzaron a "capturar" a los extraños que osaban pisar "su" playa.

      Este vídeo del periódico IDEAL creo que es el más completo y expresivo de los que se han publicado y es tan vergonzoso que da asco. Lo salva solamente las voces de mujer que gritan: Que vergüenza... ¡Dejalo! Luego a coro: Que lo deje, que lo deje... Y una voz de mujer mayor que dice claramente: ¡Ha tirao al chiquillo!¡Que poca vergüenza!...

      Voces de mujer. Ni una de hombre, ni un solo hombre que se enfrente al machirulo que presiona contra la arena a un “chiquillo”, un muchacho moreno que casi desaparece bajo su cuerpo de gimnasio barato.

Vivir para contarlo

Antiguo Banco Central de Granada

      Por un percance sufrido con una tarjeta bancaria, he estado recordando los problemas que había antiguamente con el dinero del banco y que ahora nos resultan increíbles. 

      Y he recordado que, en los años 50, cuando íbamos unos días a Lanjarón para que mi madre tomara las aguas, había allí un señor que era el banco y que llevaba los bolsillos abultados de papeles y billetes, porque su trabajo era recoger los cheques de los veraneantes y venir todos los días a Granada a cobrarlos en los diversos bancos, para que sus clientes en Lanjarón dispusieran de efectivo.

      Y no acaba aquí la cosa porque algo más tarde, ya en los 60, viajaba con mis padres a Madrid y había que llevar encima todo lo que se suponía íbamos a gastar, hotel incluido, por lo que mi padre repartía los billetes entre los tres y tanto mi madre como yo éramos depositarias de una cantidad muy respetable, que nos mantenía inquietas todo el trayecto, las 12 horas nocturnas del tren Express de Renfe. Pero es que al llegar a Madrid, mi padre cogía todo el dinero y lo llevaba a una tienda de material de topografía y dibujo de la que era cliente y donde le hacían el favor de guardárselo en la caja fuerte, para evitarnos el llevarlo encima toda la estancia o dejarlo en el hotel, que tampoco era muy seguro.

      Unos años después, los bancos crearon los llamados Cheques de viaje, unos cheques al portador, que podías cobrar en el banco de Madrid, cosa que era un poco más cómoda y segura que llevar el dinero en efectivo, pero tampoco mucho. Y todo esto, porque la cuenta de un banco en Granada estaba solo en Granada y solo en ese banco, ni siquiera en la central de Madrid.

      ¿A que resulta increíble eso ahora? Pues aquí tenéis una persona que lo ha vivido. 

La niña que lloraba en las películas de Charlot

Captura de YouTube

      De niña, mis padres me hablaban de los cómicos que ellos habían visto antes de la guerra, en aquellas películas mudas que ya no se proyectaban porque lo que el público quería ver era cine sonoro. Pero, sobre todo, me hablaban de Charlot y cuando, por fin, proyectaron en un cine La quimera del oro, en seguida me llevaron a verla con toda la ilusión de que yo pudiera disfrutar de lo que ellos habían disfrutado y reírme con lo que ellos se habían reído. Pero su gozo en un pozo porque yo, en vez de reírme, me puse a llorar en la escena en que Charlot se come su zapato educadamente, con tenedor y cuchillo. Para mí, aquello no era cómico, sino triste, era un señor con hambre, que la aplacaba con algo imposible y asqueroso. Y así seguí. Me llevaron a otras películas suyas y también lloraba con aquel hombre delgadito y pequeño, que se enamoraba de una florista ciega y siempre salía perdiendo en todo. No encontraba su lado cómico, no lo encontré nunca mientras fui niña.

      Pasaron los años, Charlot fue Charlie Chaplin y vimos películas suyas que no eran cómicas, pero, sobre todo, cuando murió Franco, pudimos ver El gran dictador, lo vimos jugando con  el globo terráqueo y casi nos aprendimos de memoria el  discurso final del hombre insignificante y perdedor con el que lloraba la niña que yo fui.

      Hoy, esta vieja que soy ahora también siente ganas de llorar cuando un dictador de cara naranja, henchido de poder y soberbia, vuelve a jugar con el mundo y los seres que lo poblamos. 

Otro Corpus Christi

 

Captura de YouTube

      En Granada hoy es el Día del Corpus, la fiesta central de nuestra feria, que empezó el sábado con los fuegos artificiales inaugurando el ferial de casetas, columpios, trajes de gitana y sevillanas rocieras a todo volumen.

      Según contamos siempre a quien quiere oírnos, fue Isabel la Católica la que instituyó esta fiesta y le dijo a los granadinos de entonces que se divirtieran como locos, cosa que muchos cumplen con verdadera devoción histórica. Hace unos años, se eliminó la festividad en todo el país y la Iglesia también trasladó la festividad litúrgica al domingo, pero a Granada, Sevilla y Toledo se les respetó la tradición y seguimos celebrando la fiesta como siempre, así que hoy ha procesionado la Custodia que, según parece, se inició con un espejo de la propia reina y se ha ido modificando a lo largo de los siglos hasta ser lo que vemos ahora.

      La procesión la ha transmitido una cadena local por su canal de YouTube, por lo que se ha podido ver en todo el mundo y hay comentarios muy curiosos de granadinos que la han seguido desde Nueva Zelanda, Japón, un ignorado punto de Oceanía y hasta desde África (que está ahí al lado, pero con un Internet más dificultoso) Sin embargo, yo solo he visto en el móvil la salida de la Catedral, a pesar de lo cual no he podido evitar acordarme de la última vez que vi la procesión completa y con quien la vi.

      Hace muchos años, mi amiga M.A. y yo salíamos este día, pero solo a ver pasar la Custodia desde un punto en sombra y por encima de las cabezas de los que estaban delante. Luego, buscábamos una terraza para tomarnos unas cervezas y, si estaba todo lleno, lo más fácil es que termináramos en el barrio. Pero aquel año fue distinto. Yo sabía que unos días después mi amiga iba a ingresar en una residencia porque su enfermedad ya no le permitía seguir viviendo sola. Ella no lo sabía aún, pero yo sí. Sabía que iba a ser el último año que ella vería la procesión en la calle y quise que la viera completa. Salimos más temprano, busqué un sitio donde pudiéramos estar a la sombra y en primera fila, y nos colocamos dispuestas a una larga espera. Pero mi amiga empezó a cansarse, no entendía por qué teníamos que estar allí tanto rato y no hacer como otros años, yo intenté que aguantara, más que nada porque ya nos había ido rodeando la gente y resultaba difícil salir de allí, pero ella seguía protestando y, en cuanto pasó la Custodia, nos fuimos en busca de las cervezas.

      Hoy, cuando yo tampoco veo ya la procesión del Corpus en la calle, he recordado aquello, he recordado a aquella amiga y a todos los que, unos años en un sitio y otros en otro, estuvieron conmigo en esta fiesta y ya no están en ninguna parte.

      ¿Recordáis? En Granada todo ocurre en el Corpus. Escribió Luis Rosales. 

      Todo.