¿Techo de cristal?

     Hace poco hemos hablado de los “artistas” y de su forma de entender el trabajo, pero ahora, en el trato con ellos,  se me ha ocurrido una pregunta: ¿Habéis visto alguna mujer en estas profesiones? ¿Conocéis, por ejemplo, alguna mujer fontanera?  No son oficios que exijan una fuerza especial, sobre todo para estos arreglos a domicilio, incluso una mujer embarazada podría desempeñarlos. Y, entonces, ¿por qué no hay mujeres? ¿qué -o quien- lo impide?

    

El futuro

Dos mujeres corriendo en la playa (La carrera) Pablo Picasso

     La “conversación” mantenida con Una mirada en el post anterior sobre el trueque, el intercambio de servicios y habilidades, me ha hecho recordar los planes de futuro que hice en una ocasión y cómo la vida los deshizo sin remedio.

     Tenía una amiga de mi misma edad, muy generosa y servicial, que siempre estaba dispuesta a hacerme favores, a lo que yo correspondía tratando de hacérselos a ella también y, como nuestras habilidades iban en distintos sentidos, nos complementábamos bien: yo le miraba sus “papeles”, le ayudaba en sus gestiones bancarias y administrativas, y ella se ofrecía siempre a echarme una mano cuando una tarea en la casa se ponía complicada o a traerme un dulce que le hubiera salido bien.

     Y así, yo hacía planes para el futuro, para cuando fuéramos mayores (o más mayores de lo que ya éramos) Como ella físicamente estaba mucho mejor que yo, me ayudaría en el trabajo duro de la casa y, como yo estaba mentalmente mejor que ella, le gestionaría todos sus asuntos.

     

     Pero se atravesó en nuestro camino el alemán y todo se fue al traste. ¿Para que hacer planes si la vida los hace por nosotros?  

Los años

    

     A mi madre le gustaba comprar y le gustaban los supermercados. Tenía una memoria prodigiosa para los precios y disfrutaba comprobando que había comprado un artículo unas pesetas más barato que en el super de enfrente. Pero es que, además, volvía siempre muy pronto y diciendo que la gente era muy amable, le daban números para que no esperara y la dejaban pasar en la cola de la caja. Yo estoy ahora ya cercana a la edad que tenía mi madre entonces, pero nadie me da números en el supermercado ni me cede el turno en la caja. Al contrario, si son más rápidos empujando su carro, se me adelantan, aunque para eso tengan que empujarme a mí también. Suelen ser mujeres, pero también he visto hacerlo a algún hombre.

     ¿Qué ha ocurrido en 20 o 25 años para que nuestra sociedad haya cambiado tanto?  ¿Que de ser amable y respetuosa con una persona mayor haya pasado a tirársele al degüello?

     En menos de un año he sufrido dos agresiones de personas de mi entorno que, aparentemente,  no tienen nada que ver, pero que pienso que en el fondo son lo mismo. Creo que, por mi edad y circunstancias, doy una imagen de indefensión, de vulnerabilidad, de tal manera que el agresor se crece porque se sabe impune, sabe que yo no voy a poder responder de la misma forma. Y esto es realmente demoledor. Que predominen los que se ensañan con quien no puede defenderse, evidencia una sociedad enferma, en la que se han perdido los valores, la decencia y la humanidad.

La señal

     Tiene guasa esto… Soy la canciller de hierro, la reina de Europa, el no va más de poder. Todo el mundo obedece mis órdenes, se inclinan ante mí, se rascan el bolsillo cuando yo lo digo y se recortan cuando yo dispongo. Y aquí me tienen, buscando en el suelo la señal que ha colocado el último mindungui de protocolo para situar mis pies. Ni un pasito p’alante, ni un pasito p’atrás: justo ahí. ¡Achtung!

Los artistas

            Mi padre les llamaba “los artistas” y ahí englobaba todos los gremios: albañiles, carpinteros, electricistas, fontaneros, pintores, etc. Todas esas personas que necesitamos de vez en cuando y sin cuya presencia seríamos mucho más felices.

    

      -¿Cuándo viene usted?

     -Mañana a primera hora.

     Y una se queda preguntándose que entenderá este señor por primera hora, pero lo descubre cuando llega a las 12, después de horas esperando.

     -Quizá pueda esta mañana, pero si no, iré después de almorzar.

     O sea, que te deja esperando toda la mañana y a eso de las 2 te preguntas cual será su hora de almorzar, para hacerlo tú y que no te coja en plena faena. Aunque no hay mucho peligro, pues fácilmente lo dejará ya para el día siguiente. Y vuelta a empezar.

  

     Pero lo mejor es cuando te dicen, generosamente, que no te preocupes, que puedes irte a la calle porque te llamarán al móvil un rato antes de venir. Por supuesto. Te vas al super, te llaman, dejas las compras y sales trotando para tu casa, no sea que lleguen antes que tú y te pierdas la ocasión de tu vida. Así que te quedas y ni lo uno ni lo otro, ni llegan ni compras.

     ¡Osú, que arte! (Diría un sevillano) 

Belle

     Para terminar este mes de agosto, tan complicado para algunos de nosotros, os dejo un vídeo que siempre me ha gustado y he visto muchas veces. La obra completa está en YouTube y creo que vale la pena sentarse tranquilamente para disfrutar de ella y de tres voces inigualables. 

NOTRE DAME DE PARIS

Comedia musical. 

Música: Ricardo Cocciante

Texto: Luc Plamondon

Intérpretes en este vídeo (Belle): Garou,  Daniel Lavoie y Patrick Fiori.

19 de agosto

 

Cuando se hundieron las formas puras
bajo el cri cri de las margaritas,
comprendí que me habían asesinado.
Recorrieron los cafés y los cementerios y las iglesias,
abrieron los toneles y los armarios,
destrozaron tres esqueletos para arrancar sus dientes de oro.
Ya no me encontraron.
¿No me encontraron?
No. No me encontraron.
Pero se supo que la sexta luna huyó torrente arriba,
y que el mar recordó ¡de pronto!
los nombres de todos sus ahogados.

Federico García Lorca (5/6/1898- 19/8/1936)

Poeta en Nueva York. Fragmento de Fábula y rueda de los tres amigos

Don Vicente Enrique y Tarancón

     Sabéis que soy poco aficionada al copy/paste, pero, precisamente ahora, cuando parece que eso se nos va a poner difícil, es cuando traigo aquí un artículo que me ha gustado y que hubiera querido escribir yo. Es más, era una asignatura pendiente recordar en este blog a Tarancón, aquel aguerrido obispo, que cayó ante el paredón de su propia Iglesia.

TARANCÓN, EL RESPONSO AL ANTIGUO RÉGIMEN, por José María Izquierdo en EL PAÍS.

Sobreviviré

     Gloria Gaynor lleva cantándola 36 años, sola o acompañada de otros, y hasta El dúo dinámico se atrevió a hacer una versión quinceañera de una de las mejores canciones que se han escrito. Se que su letra en inglés no tiene el sentido que yo quiero darle, pero me quedo solo con el título en este largo, cálido -y duro- verano.

Despedida

     Hace ya algún tiempo, hablé aquí de un granadino que siempre me ha gustado más como poeta que en otras facetas suyas. Ahora, este paisano se despide de publicar con un artículo en IDEAL, en el que lleva a cabo algo que ya ha hecho otras veces: incluir un párrafo que, pareciendo en prosa, en realidad es poesía. En estos casos, yo he jugado siempre a separar los versos, tratando de adivinar como él los hubiera dispuesto en el caso de publicarlo como un poema. Y eso mismo he hecho ahora, pero cualquiera de vosotros podréis hacer otra separación, igualmente válida, sin que lleguemos a saber cual es la de su autor.

     Arriba tenéis la imagen del artículo, que podeis ampliar haciendo clic, y aquí lo que yo he visto en ese párrafo.

Llega un día en que se tuerce el camino
y la vida se pone cuesta arriba. 
Un viento desatado nos derriba,
como un perro feroz y repentino.
Ya no puedes tirar de tu indolencia, 
de tu cuerpo rendido, desplomado.
Lo vivido te duele. Es el pasado,
su recuerdo tenaz, su decadencia.

Llega un día en que todo ha sucedido.
La infancia. El amor y la alegría.
La muchacha que tanto nos quería.
Los parientes y amigos que se han ido.
Ya digo que me nubla la razón
lo oscuro de la vida que nos queda;
cuando solo vislumbro la humareda
de aquel fuego que fue mi corazón.

Me miro de perfil en el espejo,
donde he sido tan joven como aquel
que botaba barquitos de papel
y ahora solo se tiene por un viejo.

Pero sigo viviendo, paso a paso.
La vida siempre acaba en un fracaso.

Margot

     Nos llamábamos igual, incluso el diminutivo familiar era el mismo, por lo que, para distinguirnos, nos apodaron como La Grande y La Chica, siendo yo La Grande por llevarle algún año. Decíamos que éramos primas pero el parentesco era lejano, a pesar de lo cual estábamos siempre juntas y fuimos cómplices de innumerables estropicios y travesuras.

     Un día, su familia se trasladó a Madrid para ocupar su padre un gran puesto y cuando, pasado algún tiempo, volvió a Granada, hablaba “fino” y su nombre había cambiado, de ser un nombre castizo y zarzuelero, al que estaba de moda por entonces. Tampoco ya era La Chica, pues había crecido más que yo  y parecía, incluso, mayor que yo. Cuando la tuve enfrente y la miré a los ojos, supe que éramos dos extrañas.

     Hace muchos años que no se de ella, pero al oír este tango siempre me acuerdo de aquella niña que subió a un tren para Madrid y no volvió nunca.

Yo me acuerdo no tenías casi nada pa ponerte
hoy usás ajuar de seda con rositas rococó.
Me revienta tu presencia, pagaría por no verte, 
si hasta el nombre te has cambiado como ha cambiado tu suerte:
ya no sos mi Margarita, ahora te llaman Margot

Nativos digitales

     Diecisiete años, recién aprobada la selectividad, lejano ya el Tuenti y ahora forofo de WhatsApp. Con iPhone, iPad y lo que le echen. Me dice que no le gustan los ordenadores porque “están siempre llenos de virus”, que al de su abuelo le han tenido que cambiar la pantalla porque salía una ventana diciendo que el Windows es falso, pero que en la pantalla nueva le sigue saliendo la misma ventana. Le explico que el Windows no está en la pantalla, sino en ese chisme grande que hay debajo, y que pueden cambiarle cien veces de pantalla y seguirá saliendo lo mismo. Me mira como si le estuviera hablando en chino y atiende el silbidito del WhatsApp.