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Un día llegué y lo encontré allí, justo enfrente. Pequeño, pero ya con ramas. Y me gustó verlo con sus hojas plateadas y sus ramas leñosas. Por mi madre, me hubiera gustado que hubiera flores y, de hecho, muy al principio de estar ellos allí, llevé unas macetas de petunias a la oficina del cementerio para que las sembraran en aquel pequeño trozo de tierra. Duraron poco, pero también me gustó verlas florecer. Tiempo después, en su lugar estaba el olivo, que fue creciendo "y haciéndose un hombre" a lo largo de los años, hasta que un día vi en sus ramas unas pelusas blancas, les hice fotos y, en Flickr, una catalana precisamente, me dijo que estaba infestado de "algodoncillo", pero que no era muy grave. Sin embargo, poco a poco el olivo fue muriéndose, primero una rama, luego otra...
Hace tres años que no voy allí, he subido al cementerio a entierros de amigos, pero no he llegado hasta donde están mis padres, demasiado lejos ya para mí. Supongo que el olivo ya no estará y ellos nos echarán de menos. Al olivo y a mí.
Sugerido por la entrada de Francesc Puigcarbó.
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