Garnata

Para muchos historiadores modernos –y los recientes hallazgos arqueológicos parecen confirmarlo- la actual Granada, llamada en los textos árabes más antiguos Garnata al-yuhud o La Granada de los judíos y Qal’a al-Hamra/Madinat Hamra (Castillo Rojo/Ciudad Roja) se levantó sobre el solar de la iberorromana Iliberri, situada según unos en las faldas del cerro donde se ubica la Alhambra y, según otros, en la colina del recinto albaicinero.

Emilio Molina López. Prof. Titular de Historia del Islam de la UGR.

Si el topónimo Garnata procede del latín granatum (granada) o del árabe Gar-anat (colina de peregrinos) es algo en lo que no entramos ahora , ya que los historiadores no se ponen de acuerdo. Baste saber que Garnata fue la capital de la cora Ilbira(Elvira) a partir del s.X y definitivamente en el XI.

Y ahora nace en nuestra ciudad una revista con este nombre, impulsada por un grupo de personas que han olvidado la crisis, la invasión de los medios virtuales y el bajo índice de lectura, para aventurarse en un camino que espero y deseo largo y venturoso.

Bienvenida Garnata, revista de Historia y Actualidad. Nada menos.

Mayo

Grabado de G. Doré para El Quijote (1863)

Llegando Mayo, todo bloguero que se precie coloca a su clientela el Romance del Prisionero. Como yo tengo esa asignatura pendiente y no sé si estaré el año próximo por este barrio, mejor cumplo ahora con lo establecido.

También sabéis todos que hay varias versiones del romance, por lo que voy a dejar una de las menos conocidas. Es más larga y completa, pero tal vez pierde un poco de lirismo respecto a otras. Difícilmente se puede comparar con el encarcelamiento del amor una prisión en la que crecen la barba y las uñas…

Por el mes era de mayo
cuando hace la calor,
cuando canta la calandria
y responde el ruiseñor,
cuando los enamorados
van a servir al amor,
sino yo, triste cuitado,
que vivo en esta prisión,
que ni sé cuando es de día,
ni cuando las noches son,
sino por una avecilla
que me cantaba al albor.
Matómela un ballestero
¡Dele Dios mal galardón!
Cabellos de mi cabeza
llegábanme al corvejón,
los cabellos de mi barba
por manteles tengo yo;
las uñas de las mis manos
por cuchillo tajador.
Si lo hacía el buen rey,
hácelo como señor,
si lo hace el carcelero,
hácelo como traidor.
Mas quien ahora me diese
un pájaro hablador,
siquiera fuese calandria,
o tordico, o ruiseñor,
críado fuese entre damas
y avezado a la razón,
que me lleve una embajada
a mi esposa Leonor:
que me envíe una empanada,
no de trucha, ni salmón,
sino de una lima sorda
y de un pico tajador:
la lima para los hierros
y el pico para el torreón.
Oídolo había el rey,
mandóle quitar la prisión.

(Anónimo. 1550)

El asado argentino™

Hoy es el cumple de Nfer y como ella está de post caído, me atrevo a traer aquí una genial descripción suya de lo que es un asado argentino. Este profundo trabajo es una separata de la tesis doctoral que será publicada próximamente bajo el título El asado argentino como paradigma epistemológico del rol/mujer en una sociedad machista.

Foto cedida amablemente por Nfer

Un asado es cosa de hombres y temas de interés vital como la calidad y cantidad de leña o el método de lavado y salado de las achuras es y debe ser ajeno a una mujer decente.

Mujer que está ocupada en preparar la mesa, la vajilla, las tablas de madera donde depositar la carne cruda, las fuentes para luego servir la cocida, las ensaladas, el pan, trapos y elementos varios para encender y mantener sucio el área de cocina, sea una pequeña cocina portátil (= barbacoa) o un enorme asador de material pues nadie puede cocinar "limpio"; la que busca hielo para el vermú y corta los fiambres y acomoda en bandejas para la "picadita", la que recoge todo eso y va lavando para tender la mesa de nuevo con vajilla limpia, la que luego recuerda que en el asador quedó media res sin tocar y la divide antes de que se queme, la que vuelve a retirar lo sucio para servir los postres y el café, la que tiene dispuesta otra mesa para los esforzados hombres que jugarán a los naipes (sin duda al truco si es Argentina)

La que ¡por supuesto! será la primera en sonrojarse y aplaudir llena de orgullo a su macho argentino que cocinó el asado ("un aplauso para el asador" es un buen título para un libro, si no hay uno con ese nombre o un blog o un grupo en una de esas redes...y una frase que es usada más allá de los límites del territorio culinario).

Nunca, nunca, en mis muchos años de asistir a asados, oí decir "un aplauso para la que preparó las ensaladas/picadas/ postres, lavó, ordenó, atendió"; los aplausos son para el asador. Y las señoras de la casa casi no pueden respirar, salvo que tengan servidumbre de la buena, por atender a los asadores que se comen las mejores partes -perdón, las prueban para ver si están a punto-.

Pasado

Esta es la sede de Falange Española en Granada. Como pueden ver, es un piso que se está cayendo a pedazos y en donde ya nadie discute la inconstitucionalidad de esas banderas porque tienen tanta mugre que ni ondean con el viento.

Pero, miren por donde, lo que parecía un fantasma del pasado, algo caduco, casi muerto, ha demostrado estos días que aun es capaz de hacer mucho daño.




Nota aclaratoria. Me propuse no tocar temas políticos en este blog, pero esto clama al cielo y ya no es política, sino justicia.

Brillantes

Basílica de Nuestra Señora de las Angustias
Patrona de Granada

Hoy celebrarían mis padres sus bodas de brillantes. 75 años de aquella tarde de Abril de 1935 en que iniciaron juntos un camino que abandonarían, también juntos, 59 años más tarde.

Me contaron que aquella boda fue en dos tiempos: el día 25 en el juzgado y el 26 en esa iglesia de ahí arriba. Y mi madre se ufanaba de que aquella noche la pasaron cada uno en casa de sus padres, puesto que aunque ya estaban casados civilmente, ella no lo consideraba matrimonio aun.

Me contaron también que la fiesta fue en casa de mis abuelos, que bailaron al son de la pianola y de un gramófono de aquellos de bocina, y que hubo un jamón muy bueno. Tanto, que al día siguiente encontraron la caja del piano llena del pan de los bocadillos, ya que los invitados se comían lo de dentro y escondían el pan bajo la tapa para poder seguir comiendo.

Recuerdos de aquella boda, que para ellos eran en color y para mí adquirían ese tinte borroso y sepia de las fotos antiguas. Pero que ahora, cuando ya ellos no están y cuando el tiempo va siendo un camino de ida y vuelta, cobran la dimensión de realidad que ellos les dieron.

Blog

Thomas Somerscales (1842-1927)

Un blog, o en español también una bitácora, es un sitio web periódicamente actualizado que recopila cronológicamente textos o artículos de uno o varios autores, apareciendo primero el más reciente, donde el autor conserva siempre la libertad de dejar publicado lo que crea pertinente. El nombre bitácora está basado en los cuadernos de bitácora, cuadernos de viaje que se utilizaban en los barcos para relatar el desarrollo del viaje y que se guardaban en la bitácora. Aunque el nombre se ha popularizado en los últimos años a raíz de su utilización en diferentes ámbitos, el cuaderno de trabajo o bitácora ha sido utilizado desde siempre.

Este término inglés blog o weblog proviene de las palabras web y log ('log' en inglés = diario). El término bitácora, en referencia a los antiguos cuadernos de bitácora de los barcos, se utiliza preferentemente cuando el autor escribe sobre su vida propia como si fuese un diario, pero publicado en la web (en línea).

Hasta aquí parte de lo que nos dice la Wiki sobre lo que es un blog. Pero no nos dice lo que NO es un blog. Y debiera, ya que en estos últimos tiempos, cuando los malos augures pronostican la muerte de la blogosfera, han aparecido muchos blogs que no lo son exactamente, que no cumplen los requisitos para llamarse así.

Y no me estoy refiriendo a los que están llenos de publicidad, que ya sabemos que la vida está achuchá y el curro difícil, ni tampoco a los que le hacen la competencia a Flickr no albergando más que fotos y que se llaman fotoblog. Me quiero referir a los que son un soporte para la publicación de narrativa en forma de relatos. Que no es que esté mal y hay algunos con mucha calidad, pero que desvirtúan la naturaleza de un blog.

Comenzando por su extensión. Un post no debería ser más largo de lo que se ve en la pantalla (y este ya se está pasando). Si tenemos que correr la barra… malo. Tal vez no se siga leyendo. Y siguiendo con su “pasividad”. Si hay algo que caracteriza a los blogs es la interactividad, la comunicación, que se establezca un diálogo, que el visitante pueda decir lo que piensa de lo escrito. ¿Y qué se puede decir de un relato? Sólo que es bueno, si lo es. O callar en el caso de que no nos guste.

Pero, principalmente, un relato no es un blog porque es fabulación. Y el capitán de una nave no inventa cuando transcribe los incidentes de la navegación, los lugares donde recala y los tesoros que encuentra en desiertas islas. Ni cuando piensa, añora o recuerda a las personas que dejó en puertos lejanos y que quizá no vuelva a ver nunca.

Gustavo Adolfo Bécquer(1836-1870)

Cuadro de Valeriano Bécquer. Museo Bellas Artes de Sevilla.

Me llegan últimamente innumerables “pogüer” hablando de Primavera y relacionando la poesía con estos días verdes, largos y luminosos. Pero me pongo a pensar y ninguno de los poetas que acuden a mi memoria tiene nada que ver con la Primavera, los pajaritos y las mariposas volando de flor en flor.

Me moriré en París con aguacero…. quiero escribir los versos más tristes esta noche…. ya estamos solos mi corazón y el mar….. donde habite el olvido…. me he quedado sin pulso y sin aliento….que la tarde que miras es la última…. si muero, dejad el balcón abierto…

Vallejo, Neruda, Machado, Cernuda, González, Borges, Lorca... Nada que ver con la alegre Primavera.

Pero si hay un poeta poco primaveral ese es Bécquer, Don Gustavo Adolfo, que aunque nacido en la riente Sevilla, lleva encima tal carga de pesimismo que es más bien un poeta de Otoño o, si me apuran, de crudo Invierno. Lo que no obsta para que sea un gran poeta, del que dijo J.M. Souvirón:

La verdadera grandeza de la poesía de Bécquer está en que se conserva intacta después de haber sido manoseada por casi un siglo de cursilería.

Ni tan desaforado como Byron y sin la ñoñería de Campoamor, su lenguaje sencillo y cercano lo convierten en la puerta a la poesía moderna española.

Rima XXX

Asomaba a sus ojos una lágrima
y a mi labio una frase de perdón;
Habló el orgullo y se enjugó su llanto,
y la frase en mis labios expiró.

Yo voy por un camino, ella por otro;
pero al pensar en nuestro mutuo amor,
yo digo aun: "¿Por qué callé aquel día?”
Y ella dirá: “¿Por qué no lloré yo?”

Música sinfónica

Como estamos hablando de música y no hay dos sin tres, ahora toca reir un rato con esta versión “clásica” del Aserejé de Las Ketchup.





Feliz Pascua a todos.

Raimon

Por entonces mi padre tendría cerca de 80 años y, como es lógico, los cantautores de los 60/70 no eran lo suyo. Sin embargo, y para oírlo yo, un día le puse en la tele un concierto de Raimon. Cantaba en catalán sólo acompañado de piano, y cantaba canciones que él no había oído nunca. Pero vi que aquello le enganchaba, vi como prestaba atención, como se inclinaba hacia adelante igual que cuando miraba en la pantalla a una mujer guapa.

Hace ya muchos años que mi padre no está, pero ahora Raimon vuelve con un nuevo disco y quiero recordar aquel momento en que mi padre y yo oímos la misma música, nos sentimos unidos disfrutando del mismo momento.

Va su canción más conocida y una de las primeras: Al vent.

Al viento,
la cara al viento,
el corazón al viento,
las manos al viento,
los ojos al viento,
al viento del mundo.

Festival de Granada

Recientemente ha sido presentado el programa del Festival Internacional de Música y Danza de Granada en su 59ª edición. Festival que este año estará dedicado a la conmemoración del Bicentenario de la Independencia de las repúblicas iberoamericanas y al que acudirán orquestas y ballets llegados del otro lado del mar para actuar en los escenarios de la Alhambra.

Abrirá el Festival el día 24 de Junio el tenor granadino José Manuel Zapata con un concierto gratuito dentro del FEX en homenaje al tango y a Carlos Gardel, siguiendo luego, ya en el programa oficial, las tradicionales tres noches de la Staatskapelle de Berlín dirigida por Daniel Baremboim, la Orquesta Sinfónica del Estado de México, con obras de Rodolfo Halffter y Astor Piazzola, o el Ballet Argentino que presentará Tango. De burdel, salón y calle, entre otros muchos actuantes. Pero el mayor encuentro de las dos orillas lo tendremos en el espectáculo de fusión entre flamenco y tango que ofrecen el cantaor Miguel Poveda y el bandeonista Rodolfo Mederos.

Como siempre, completan este programa conciertos de música de cámara y actuaciones de los profesores de los Cursos Manuel de Falla.

Están ustedes invitados.

Miguel Delibes

…A mí me ha salido ya la hoja roja en el librillo de papel de fumar.

Ella alzó los hombros aturdida:

-Como no se explique más claro…

Aún insistió el viejo:

-El día de mañana estos cuatro trastos serán para ti- y respiró fuerte.

Ella vaciló y, finalmente, tomó un vaso y lo apuró hasta el fondo. Al terminar, sus manos temblaban y en sus ojos obtusos se había hecho repentinamente la luz. Puesta en pie, miró dócilmente al viejo, que también se había levantado, y sus ojos se llenaron de agua. Dijo apenas con un hilo de voz:

-Como usted mande, señorito.

Descansa en paz, Miguel Delibes.

Mis paseos con "Chica"

Francisco Gil Craviotto nació en Turón, en la Alpujarra granadina, lindando con la Alpujarra almeriense. Estudió en Granada y por los años 60 emigró a Francia en donde tuvo dos hijas (de su esposa legítima, faltaría más), una casa preciosa en Les Mureaux y una perra de raza pastor alemán llamada Chica, siete años recién cumplidos y, hasta la fecha, doncella, dice el autor.

Con ella daba largos paseos por las orillas del Sena, en los que pensaba, recordaba y se iba encontrando con personas que le contaban sus vidas y sus historias.

Este libro recoge esas historias noveladas, unas veces humorísticas como El tío de los paraguas, otras pintorescas, otras trágicas. Y también poéticas con bellísimas descripciones del Sena y sus alrededores, como en Esas gabarras que pasan….

Pero hoy, en esta breve mañana de mediados de otoño, sólo podemos ver las gabarras que pasan río arriba río abajo. Lentas, viejas y trabajadas gabarras, todas con su bandera desflecada en el mástil, su ropa tendida en los alambres de la cubierta, sus macetas de geranios y el penacho de humo en la chimenea; lentas, viejas y trabajadas gabarras, que se saben de memoria el recorrido, siempre del Havre a París y de París al Havre; lentas, viejas y trabajadas gabarras, que no temen el viento ni el frío del invierno ni conocen el descanso; lentas, viejas y trabajadas gabarras, traspasadas de poesía y encanto, que forman parte del paisaje con el mismo derecho que los álamos de las orillas y los pueblecitos de las riberas.

Y en todas ellas siempre está presente Chica, a la que el autor se dirige una y otra vez en un “diálogo” sostenido y cómplice.

Hoy, “Chica”, vamos a hacer un extraordinario: en lugar de pasear por la ribera izquierda del Sena, vamos a cruzar el puente que une nuestro pueblo con Meulan y Hardricourt y luego, por el llamado “Paseo de los impresionistas”, seguiremos, río abajo, hasta donde permitan nuestras fuerzas. Naturalmente, las mías, pues las tuyas ya se que no conocen el cansancio.

* * *

Te he dicho, “Chica”, que ahora mi único trabajo es recordar, pero eso no quiere decir que todo lo que yo recuerdo es hermoso y maravilloso.

* * *

-Vamos, "Chica", que ya es hora de volver.

Chica ya no está y la casa de Les Mureaux se perdió en el tiempo, pero el Sena permanece y también la maestría de este escritor que ha sabido hacer del lenguaje la mejor de sus armas, que lo ha dominado como a un perro fiel y cariñoso, como a esa Chica, protagonista silenciosa de estas páginas.

Mis paseos con “Chica”
Francisco Gil Craviotto

Editorial Alhulia (2000)
Salobreña (Granada)

Portada y dibujos del interior:
Begoña González