Como canta una ciudad

En octubre de 1933, en un día y un teatro que no he podido precisar, Federico García Lorca pronunció en Buenos Aires una conferencia con el título Como canta una ciudad de Noviembre a Noviembre. Fue una conferencia espectáculo a teatro lleno y cobrando la entrada, en la que describía las estaciones en Granada a través de las canciones populares propias de cada época en esta ciudad, canciones que interpretó él mismo acompañándose al piano de la brillante forma que acostumbraba.

El 16 septiembre de  1998 y con motivo del centenario del nacimiento de Lorca, el director catalán Lluis Pascual pone en pie en el teatro Abadía de Madrid el monólogo del mismo título interpretado  por Juan Echanove con el texto y las canciones de la conferencia que pronunció el poeta en Buenos Aires.

De ese espectáculo no se conserva ninguna grabación, pero sí de una representación posterior, el 23 de febrero de 2012, en la Fundación Juan March de Madrid con motivo de un homenaje a Lluis Pascual.  El vídeo es un poco largo, 21 minutos, pero vale la pena encontrarlos y sentarnos tranquilamente para disfrutar de esta original conferencia.

In memoriam

 

Siempre he pensado que los muertos son muy cómodos para los vivos. Les damos lo que queremos, lo que nos viene bien, y ellos no protestan. Rezamos por ellos, les llevamos flores y con eso hemos cumplido. Pero lo malo son los vivos, los que nos piden lo que tal vez no estamos dispuestos a dar, los que no se conforman con lo que les estamos dando.

Casi acabamos noviembre, el mes de los difuntos, y quizá hemos tenido un recuerdo para ellos o hemos visitado unas lápidas con sus nombres grabados. ¿Nos hemos detenido a pensar qué les hemos dado a los vivos en los otros once meses del año?
 

De aquí y de allá

Cuando inicié este blog hace ya cuatro años, y dado que algunos de mis amigos y futuros visitantes estaban en Argentina, me propuse que, si no iba a ser de las dos orillas, al menos tendría un buen espacio dedicado a ese país hermano. Sin embargo, a lo largo de estos cuatro años, cada vez que he tocado algún tema de allá me ha sorprendido el poco eco que he encontrado en aquellos a los que se suponía iba destinado. Deduzco de eso que me equivoqué al enfocar esos temas o que no supe hacerlo con la suficiente delicadeza para no molestarlos y ellos no quisieron participar para no hacerme ver esa molestia.

Pido por tanto perdón a todos los que haya podido ofender con mi osadía al tratar temas de los que quizá no estoy lo suficientemente informada, pero en mi disculpa puedo alegar que lo hice con la buena voluntad de que nos sintamos unidos y participando de cosas que nos afectan a todos, tanto de allá como de aquí.
 

Antonio Carvajal

La mañana del domingo, a photo by Sofocador on Flickr.

Aldaba de noviembre

Una tristeza dulce y anterior
al suspiro y las lágrimas,
anterior al idilio de la tarde
azul y el jacaranda,
invade la memoria con su música,
su brisa, su nostalgia:
Es la tristeza de mirar el cielo
cautivo entre las ramas.

Antonio Carvajal

Mi felicitación por haber obtenido el Premio Nacional de Poesía, con el que se suma a todos los poetas granadinos premiados nacionalmente, como Rafael Guillén y Luis García Montero. 

La valla

3 de octubre de 2012

Cientos de subsaharianos salvan la valla de Melilla.


Me duele, lo acuso, me duele y me avergüenza esa valla erguida hacia el cielo al sur de Melilla. Está en la televisión y desvío la mirada, me está doliendo enormemente en la noche, se me está clavando en el alma. Me recuerda el muro de Berlín,  las vallas electrificadas de los campos de concentración, me recuerda a todos los muros y todas las vallas que han levantado en el mundo unos hombres para separarse de otros hombres. Como si eso fuera posible, como si no estuviéramos hechos de la misma carne y la misma sangre roja. Llega la marea humana a Melilla y la valla no puede detenerla, pero yo me siento avergonzada, parece como si la hubiera levantado con mis manos y apago el televisor queriendo borrar con ello las imágenes imborrables.

No me sigáis robando la esperanza,
dejadme de una vez con mi utopía,
dejadme que me sienta ser humano,
permitidme, por Dios, mirar de frente.

Permitidme que roce el bello sueño
de que un mundo mejor va a ser posible,
dejadme que lo empuje como pueda,
no heridme, por favor, estoy sangrando.

2003. Invasión de Irak. 

Todas las invasiones, todas las guerras, todas las vallas. Todas las cosas que hacen sufrir a las personas a manos de otras personas.