Miguel Hernández

En el centenario de Miguel Hernández he preferido traer aquí la columna de Manuel Alcántara que publican hoy los periódicos de la cadena Vocento. Todo lo que dice ya se lo hemos leído los que lo seguimos diariamente desde hace más de 50 años, pero ¡lo dice tan bien!

Y como nuestro IDEAL tiene la mala costumbre de no incluir la sección Opinión en su edición digital, copio de La Verdad de Murcia.

Flores para J.M.

Hoy se cumplen cien años desde que vino al mundo, para mejorarlo con su palabra, Miguel Hernández. Cárcel y muerte le dieron las Españas, herido y malherido anduvo por trincheras y hospitales. Se fue a los 31 años de edad, que pudo ser otra. Ahora está en las antologías y en la memoria de todos. La posteridad puede que sea una superposición de minorías, pero siempre favorece que haya 'videoclips' o que sus prodigiosos versos sean cantados por Serrat.

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Semáforo (o la poesía se escribe así)

Un mal día escribí un poema que empezaba diciendo:

Octubre es una fuente
brotando de un semáforo.

Cualquier persona en su sano juicio pensaría que se trata de una metáfora o un claro ejemplo de poesía de la experiencia. ¿Verdad? Pues no, amigos, es real como la vida misma. En pleno centro de Granada, en Puerta Real, de la base de un semáforo salía agua en cantidad, mientras la gente se apartaba pues aquello tenía pinta de echar chispas de un momento a otro. Y, como una es poeta por naturaleza, volví a mi casa con la musa puesta y el poema en camino.

Nota. Como cualquiera puede apreciar, la foto no es de un semáforo, pero sí es de Puerta Real. Concretamente del granado que ocupa su centro, también conocido en el idioma local como el granaíllo de Puertarral.

Un día de Octubre

Hoy, que es un día especial por varios motivos, quiero traer aquí un post de Carlos Portillo, el Profe, uno de los muchos -96 en total- que publicó denunciando la violencia de género.


Lunes 30 de Julio de 2007

Fernanda y Nuria


Abro hoy el periódico.

Fernanda. 15 años. Desapareció el jueves pasado cuando volvía a su casa. Hay motivos para pensar que alguien la raptó en el camino...

Nuria. Entre 45 y 50 años. Murió ayer, según parece, a manos de su marido, el cual intentó suicidarse después.

Con Nuria van ya 46 mujeres muertas a manos de sus parejas o exparejas en España este año.

Fernanda es la tercera persona menor de edad que desaparece en Canarias a lo largo de los últimos 365 días... En la península también ha habido desapariciones...

No estamos avanzando lo suficiente en la solución de los problemas de violencia de género...

Es muy urgente y muy importante hacerlo YA.

Por Profesor Portillo 15:49


Y con él la conocida canción María se bebe las calles, que es la historia de una mujer maltratada que consigue conquistar su libertad.

Autor: A. Martínez Ares.
Canta: Pasión Vega

Fiesta

En las pasadas fiestas del Corpus salí una tarde con intención de fotografiar las iluminaciones de las calles céntricas. Fueron muchas las vueltas que di aguardando a que oscureciera y disparando por aquí y por allá con un resultado no muy bueno como se puede apreciar en la foto de arriba y en las que hay en Flickr. Pero no me importó, ya que disfruté de la buena tarde y del ambiente festivo, con las calles llenas de gente que paseaba igual que yo.

Ya regresando por la calle Mesones di una mirada más a mi alrededor cuando, de pronto y sin saber por qué, se me vino a los ojos y a la imaginación la imagen de las personas que conozco internadas en residencias de ancianos y de lo que estarían haciendo en ese momento. Pensé que a esa hora, casi las 11 de la noche, estarían ya durmiendo o, como mucho, viendo la televisión en la soledad de sus cuartos, lejos, muy lejos del bullicio, la fiesta, la gente… la vida. Y sentí pánico. Sé que en cualquier momento puede ser ese todo mi horizonte, que quizá mañana sea yo la que mire la televisión de espaldas al mundo en uno de esos aparcamientos de lujo -o menos lujo- donde los ancianos dejan pasar los días aguardando la muerte.

Convivencia

Me traigo de Testigo este cartel en el Día de la Convivencia. A muchas personas no nos gustan los “días de”, pero si se trata de construir un mundo donde el hombre no sea un lobo para el hombre, donde convivamos (vivamos con) como seres humanos que se sienten hermanos de otros seres humanos, aquí está mi granito de arena como testimonio.

Casas vacías

Vivo en la misma ciudad en que nací y de la que no he salido más que en breves estancias de viajes o vacaciones. Por tanto, mis raíces están profundamente hundidas en ella y su paisaje urbano.

Últimamente me ocurre con frecuencia que paso por calles y por casas donde vivían amigos que han muerto, familias enteras de las que ya no queda ningún miembro. Miro sus casas vacías o habitadas por otras personas y me parece como si el mundo que me rodea ya no me perteneciera, como si la vida me estuviera dejando atrás. Es una ciudad llena de casas en las que vivieron personas que conocí y algunas quise, casas en las que yo estuve alguna vez pero que ahora ya me son extrañas y tienen sus puertas cerradas para mí. Como en aquel poema de Manuel Machado:

Tu calle ya no es tu calle,
que es una calle cualquiera
camino de cualquier parte.

Off topic: La de arriba no tiene nada que ver con ninguna de mis casas vacías.