Brillantes

Basílica de Nuestra Señora de las Angustias
Patrona de Granada

Hoy celebrarían mis padres sus bodas de brillantes. 75 años de aquella tarde de Abril de 1935 en que iniciaron juntos un camino que abandonarían, también juntos, 59 años más tarde.

Me contaron que aquella boda fue en dos tiempos: el día 25 en el juzgado y el 26 en esa iglesia de ahí arriba. Y mi madre se ufanaba de que aquella noche la pasaron cada uno en casa de sus padres, puesto que aunque ya estaban casados civilmente, ella no lo consideraba matrimonio aun.

Me contaron también que la fiesta fue en casa de mis abuelos, que bailaron al son de la pianola y de un gramófono de aquellos de bocina, y que hubo un jamón muy bueno. Tanto, que al día siguiente encontraron la caja del piano llena del pan de los bocadillos, ya que los invitados se comían lo de dentro y escondían el pan bajo la tapa para poder seguir comiendo.

Recuerdos de aquella boda, que para ellos eran en color y para mí adquirían ese tinte borroso y sepia de las fotos antiguas. Pero que ahora, cuando ya ellos no están y cuando el tiempo va siendo un camino de ida y vuelta, cobran la dimensión de realidad que ellos les dieron.

Blog

Thomas Somerscales (1842-1927)

Un blog, o en español también una bitácora, es un sitio web periódicamente actualizado que recopila cronológicamente textos o artículos de uno o varios autores, apareciendo primero el más reciente, donde el autor conserva siempre la libertad de dejar publicado lo que crea pertinente. El nombre bitácora está basado en los cuadernos de bitácora, cuadernos de viaje que se utilizaban en los barcos para relatar el desarrollo del viaje y que se guardaban en la bitácora. Aunque el nombre se ha popularizado en los últimos años a raíz de su utilización en diferentes ámbitos, el cuaderno de trabajo o bitácora ha sido utilizado desde siempre.

Este término inglés blog o weblog proviene de las palabras web y log ('log' en inglés = diario). El término bitácora, en referencia a los antiguos cuadernos de bitácora de los barcos, se utiliza preferentemente cuando el autor escribe sobre su vida propia como si fuese un diario, pero publicado en la web (en línea).

Hasta aquí parte de lo que nos dice la Wiki sobre lo que es un blog. Pero no nos dice lo que NO es un blog. Y debiera, ya que en estos últimos tiempos, cuando los malos augures pronostican la muerte de la blogosfera, han aparecido muchos blogs que no lo son exactamente, que no cumplen los requisitos para llamarse así.

Y no me estoy refiriendo a los que están llenos de publicidad, que ya sabemos que la vida está achuchá y el curro difícil, ni tampoco a los que le hacen la competencia a Flickr no albergando más que fotos y que se llaman fotoblog. Me quiero referir a los que son un soporte para la publicación de narrativa en forma de relatos. Que no es que esté mal y hay algunos con mucha calidad, pero que desvirtúan la naturaleza de un blog.

Comenzando por su extensión. Un post no debería ser más largo de lo que se ve en la pantalla (y este ya se está pasando). Si tenemos que correr la barra… malo. Tal vez no se siga leyendo. Y siguiendo con su “pasividad”. Si hay algo que caracteriza a los blogs es la interactividad, la comunicación, que se establezca un diálogo, que el visitante pueda decir lo que piensa de lo escrito. ¿Y qué se puede decir de un relato? Sólo que es bueno, si lo es. O callar en el caso de que no nos guste.

Pero, principalmente, un relato no es un blog porque es fabulación. Y el capitán de una nave no inventa cuando transcribe los incidentes de la navegación, los lugares donde recala y los tesoros que encuentra en desiertas islas. Ni cuando piensa, añora o recuerda a las personas que dejó en puertos lejanos y que quizá no vuelva a ver nunca.

Gustavo Adolfo Bécquer(1836-1870)

Cuadro de Valeriano Bécquer. Museo Bellas Artes de Sevilla.

Me llegan últimamente innumerables “pogüer” hablando de Primavera y relacionando la poesía con estos días verdes, largos y luminosos. Pero me pongo a pensar y ninguno de los poetas que acuden a mi memoria tiene nada que ver con la Primavera, los pajaritos y las mariposas volando de flor en flor.

Me moriré en París con aguacero…. quiero escribir los versos más tristes esta noche…. ya estamos solos mi corazón y el mar….. donde habite el olvido…. me he quedado sin pulso y sin aliento….que la tarde que miras es la última…. si muero, dejad el balcón abierto…

Vallejo, Neruda, Machado, Cernuda, González, Borges, Lorca... Nada que ver con la alegre Primavera.

Pero si hay un poeta poco primaveral ese es Bécquer, Don Gustavo Adolfo, que aunque nacido en la riente Sevilla, lleva encima tal carga de pesimismo que es más bien un poeta de Otoño o, si me apuran, de crudo Invierno. Lo que no obsta para que sea un gran poeta, del que dijo J.M. Souvirón:

La verdadera grandeza de la poesía de Bécquer está en que se conserva intacta después de haber sido manoseada por casi un siglo de cursilería.

Ni tan desaforado como Byron y sin la ñoñería de Campoamor, su lenguaje sencillo y cercano lo convierten en la puerta a la poesía moderna española.

Rima XXX

Asomaba a sus ojos una lágrima
y a mi labio una frase de perdón;
Habló el orgullo y se enjugó su llanto,
y la frase en mis labios expiró.

Yo voy por un camino, ella por otro;
pero al pensar en nuestro mutuo amor,
yo digo aun: "¿Por qué callé aquel día?”
Y ella dirá: “¿Por qué no lloré yo?”

Música sinfónica

Como estamos hablando de música y no hay dos sin tres, ahora toca reir un rato con esta versión “clásica” del Aserejé de Las Ketchup.





Feliz Pascua a todos.

Raimon

Por entonces mi padre tendría cerca de 80 años y, como es lógico, los cantautores de los 60/70 no eran lo suyo. Sin embargo, y para oírlo yo, un día le puse en la tele un concierto de Raimon. Cantaba en catalán sólo acompañado de piano, y cantaba canciones que él no había oído nunca. Pero vi que aquello le enganchaba, vi como prestaba atención, como se inclinaba hacia adelante igual que cuando miraba en la pantalla a una mujer guapa.

Hace ya muchos años que mi padre no está, pero ahora Raimon vuelve con un nuevo disco y quiero recordar aquel momento en que mi padre y yo oímos la misma música, nos sentimos unidos disfrutando del mismo momento.

Va su canción más conocida y una de las primeras: Al vent.

Al viento,
la cara al viento,
el corazón al viento,
las manos al viento,
los ojos al viento,
al viento del mundo.

Festival de Granada

Recientemente ha sido presentado el programa del Festival Internacional de Música y Danza de Granada en su 59ª edición. Festival que este año estará dedicado a la conmemoración del Bicentenario de la Independencia de las repúblicas iberoamericanas y al que acudirán orquestas y ballets llegados del otro lado del mar para actuar en los escenarios de la Alhambra.

Abrirá el Festival el día 24 de Junio el tenor granadino José Manuel Zapata con un concierto gratuito dentro del FEX en homenaje al tango y a Carlos Gardel, siguiendo luego, ya en el programa oficial, las tradicionales tres noches de la Staatskapelle de Berlín dirigida por Daniel Baremboim, la Orquesta Sinfónica del Estado de México, con obras de Rodolfo Halffter y Astor Piazzola, o el Ballet Argentino que presentará Tango. De burdel, salón y calle, entre otros muchos actuantes. Pero el mayor encuentro de las dos orillas lo tendremos en el espectáculo de fusión entre flamenco y tango que ofrecen el cantaor Miguel Poveda y el bandeonista Rodolfo Mederos.

Como siempre, completan este programa conciertos de música de cámara y actuaciones de los profesores de los Cursos Manuel de Falla.

Están ustedes invitados.

Miguel Delibes

…A mí me ha salido ya la hoja roja en el librillo de papel de fumar.

Ella alzó los hombros aturdida:

-Como no se explique más claro…

Aún insistió el viejo:

-El día de mañana estos cuatro trastos serán para ti- y respiró fuerte.

Ella vaciló y, finalmente, tomó un vaso y lo apuró hasta el fondo. Al terminar, sus manos temblaban y en sus ojos obtusos se había hecho repentinamente la luz. Puesta en pie, miró dócilmente al viejo, que también se había levantado, y sus ojos se llenaron de agua. Dijo apenas con un hilo de voz:

-Como usted mande, señorito.

Descansa en paz, Miguel Delibes.

Mis paseos con "Chica"

Francisco Gil Craviotto nació en Turón, en la Alpujarra granadina, lindando con la Alpujarra almeriense. Estudió en Granada y por los años 60 emigró a Francia en donde tuvo dos hijas (de su esposa legítima, faltaría más), una casa preciosa en Les Mureaux y una perra de raza pastor alemán llamada Chica, siete años recién cumplidos y, hasta la fecha, doncella, dice el autor.

Con ella daba largos paseos por las orillas del Sena, en los que pensaba, recordaba y se iba encontrando con personas que le contaban sus vidas y sus historias.

Este libro recoge esas historias noveladas, unas veces humorísticas como El tío de los paraguas, otras pintorescas, otras trágicas. Y también poéticas con bellísimas descripciones del Sena y sus alrededores, como en Esas gabarras que pasan….

Pero hoy, en esta breve mañana de mediados de otoño, sólo podemos ver las gabarras que pasan río arriba río abajo. Lentas, viejas y trabajadas gabarras, todas con su bandera desflecada en el mástil, su ropa tendida en los alambres de la cubierta, sus macetas de geranios y el penacho de humo en la chimenea; lentas, viejas y trabajadas gabarras, que se saben de memoria el recorrido, siempre del Havre a París y de París al Havre; lentas, viejas y trabajadas gabarras, que no temen el viento ni el frío del invierno ni conocen el descanso; lentas, viejas y trabajadas gabarras, traspasadas de poesía y encanto, que forman parte del paisaje con el mismo derecho que los álamos de las orillas y los pueblecitos de las riberas.

Y en todas ellas siempre está presente Chica, a la que el autor se dirige una y otra vez en un “diálogo” sostenido y cómplice.

Hoy, “Chica”, vamos a hacer un extraordinario: en lugar de pasear por la ribera izquierda del Sena, vamos a cruzar el puente que une nuestro pueblo con Meulan y Hardricourt y luego, por el llamado “Paseo de los impresionistas”, seguiremos, río abajo, hasta donde permitan nuestras fuerzas. Naturalmente, las mías, pues las tuyas ya se que no conocen el cansancio.

* * *

Te he dicho, “Chica”, que ahora mi único trabajo es recordar, pero eso no quiere decir que todo lo que yo recuerdo es hermoso y maravilloso.

* * *

-Vamos, "Chica", que ya es hora de volver.

Chica ya no está y la casa de Les Mureaux se perdió en el tiempo, pero el Sena permanece y también la maestría de este escritor que ha sabido hacer del lenguaje la mejor de sus armas, que lo ha dominado como a un perro fiel y cariñoso, como a esa Chica, protagonista silenciosa de estas páginas.

Mis paseos con “Chica”
Francisco Gil Craviotto

Editorial Alhulia (2000)
Salobreña (Granada)

Portada y dibujos del interior:
Begoña González

28F. Treinta años ya.

La bandera blanca y verde
vuelve, tras siglos de guerra,
a decir Paz y Esperanza
bajo el sol de nuestra tierra.

¡Andaluces, levantaos!
¡Pedid tierra y libertad!
Sea por Andalucía libre,
España y la Humanidad.

Los andaluces queremos
volver a ser lo que fuimos:
hombres de luz que a los hombres,
alma de hombres les dimos.

¡Andaluces, levantaos!
¡Pedid tierra y libertad!
Sea por Andalucía libre,
España y la Humanidad.

Himno de Andalucía. Letra: Blas Infante (1885-1936)

Feminismo

Cuando compré el ordenador, hice un curso de dos semanas de Internet elemental en el Centro Europeo de las Mujeres, instalado en la casa donde vivió Mariana Pineda y sostenido por fondos de la Unión Europea.

El cursillo era sólo para mujeres y los ejercicios prácticos consistían en buscar recetas de cocina y hacer la compra en Mercadona.

Han pasado varios años y creo que siguen igual. Feministas que son ellos.

O ellas.

Celia

En 1929 Elena Fortún publica unos relatos en la revista Blanco y Negro, reunidos luego en un volumen con el nombre de Celia, lo que dice, e iniciando así una larga serie de libros con esta niña de protagonista
.
Cuando este primer libro llega a mis manos yo tenía 7 años, la misma edad que Celia, y fue una de mis primeras lecturas. Aun conserva párrafos acotados por mi profesora Matilde para que practicara redacción y signos ortográficos, para “analizar” sujeto, verbo y predicado.

Con Celia en el colegio yo voy también al colegio, con Celia en el mundo me abro al exterior y con Celia novelista comienza a gustarme escribir. Llegan más libros y conozco a su hermano Cuchifritín, sus primas Matonkiki y las gemelas Miss Fly y Pili. Pero pronto Celia empieza a crecer más rápidamente que yo y cuando muere su madre y se convierte en Celia madrecita, yo aun soy una niña que llora amargamente la desgracia de su amiga predilecta.

Pero esa desgracia no había venido sola, pues el padre se arruina y toda la familia emigra a Argentina en busca de un porvenir. Allí Celia, con 19 años, encuentra un trabajo en la estancia El Jacarandá de La Pampa como institutriz de dos niñas medio indias, sobrinas de un acaudalado médico. Sus nombres –Yunga y Beba- me parecieron entonces exóticos, aunque luego he sabido que yunga es una planta y beba se le llama a cualquier niña.

Aquella enorme casa, el jardín lleno de ruidos nocturnos, la naturaleza indómita que la rodea, la diversidad de razas en el servicio y las extrañas –para mí- costumbres poblaron mi imaginación durante largas horas de lectura. Me familiaricé con el vos y el imperativo decí, supe que un colectivo era un autobús y que se podía anteponer el don a un apellido….

Como era de esperar Celia se enamora de aquel doctor un tanto misterioso y este le propone matrimonio en una “tarde rosa”, pero muere de accidente en una “noche negra”. Llena de dolor vuelve con su padre y hermanas a La Plata, encuentra otro trabajo con un matrimonio inglés en las cercanías de Salta –una ciudad empedrada y limpia como toda la república, blanca, plácida y silenciosa como el patio de un convento- con el que viaja hasta Bolivia y termina residiendo en Buenos Aires de nuevo con su familia.

Aquí prácticamente termina la historia de Celia Gálvez, pues el siguiente libro –Celia se casa- ya está narrado por su hermana Mila, la que nació al morir su madre.

Y ahora empieza la mía. Para escribir este post he sacado de su estante Celia institutriz en América con intención de darle un repaso, pero el relato me ha enganchado hasta pasarme con él la mañana del domingo. He recobrado a Celia, pero con una dimensión distinta. Mi contacto virtual con amigos de allá ha hecho que todo me resulte más cercano y conocido, ya no me son extrañas las costumbres, ni los nombres, ni los paisajes, ya son tan míos como lo fueron de ella.

El gran Paraná, Buenos Aires, Salta, Jujuy, La Plata, Córdoba, La Pampa… nombres de ayer y de ahora, un libro amarillento, correos que van y vienen, siestas de lectura en el viejo patio, noches sobre el ordenador, pasado y presente, realidad y sueño. Todo se mezcla y se entrecruza.

Nfer, Nirene, Sofocador y también Nat. Todos son Celia, todos se entroncan con mi niñez gracias a ella.

Me faltaba un pasado común y ya lo tengo.

Informando

Esta tarde, en el Salón de Plenos del Excmo. Ayuntamiento de Granada y ante un numeroso público -entre el cual se encontraba esta humilde escribidora- ha sido presentada la reedición del libro de Francisco de Paula Valladar La invasión francesa en Granada 1810-1812, con un estudio biográfico preliminar obra de D. José Antonio Mesa Segura.

Presidió el acto D. Melchor Saiz-Pardo, Defensor del Ciudadano y presentó al señor Mesa D. Eduardo Roca, miembro del Comité encargado de la organización de este Bicentenario.

A continuación, D. José A. Mesa Segura pasó a hacer un recorrido por la figura de Valladar (1852-1924), periodista, escritor, investigador y director-editor de la revista de Artes y Letras La Alhambra. Y sobre todo, un enamorado de su ciudad, que nunca ha sido reconocido por esta en todo su valor.

Con este acto dan comienzo las conmemoraciones programadas con motivo de cumplirse los dos siglos (que ya es tiempo) de aquella invasión venida del otro lado de los Pirineos.

El señor Mesa Segura firmando libros

Nota: Dada la crisis coyuntural y la estrechez presupuestaria del Ayuntamiento, tampoco hubo canapés.